O último Diário foi escrito na ilha deserta de Makronisos, para onde Ritsos foi transferido em 1949. Em contraste com o pequeno, relativamente íntimo campo de Kontopouli, que se situava nos arredores de uma aldeia, Makronisos, embora a apenas cinco quilómetros do porto de Lavrio, estava completamente isolado da vida no continente, habitada apenas por prisioneiros e guardas; o campo era enorme, albergando no seu auge, em 1949 e 1950, mais de 20.000 homens, mulheres e até crianças. E Makronisos não era apenas um centro de detenção: era um centro de reeducação destinado a transformar os exilados eram pressionados a assinar um contrato de as "declarações de arrependimento" a que Ritsos se refere obliquamente mais de uma vez durante o seu último Diário.
Em Makronisos, os prisioneiros eram executados, torturados, enlouquecidos pelo trabalho era mais pesado do que em Limnos, o clima mais agreste, cujos castigos mais cruéis. Os prisioneiros viviam em tendas sobrelotadas, carregavam pedras de um sítio para outro e de volta, sem sentido, durante horas a fio, no inverno e no verão, sem água nem sapatos.
As cartas dos prisioneiros eram menos numerosas e mais curtas, limitadas a "cartões-postais censurados", agora previamente forrados para garantir "apenas dez linhas". As cartas pouco frequentes de Ritsos a Drosou deste período, estão repletas de um desespero intensificado por estas restrições à comunicação com o mundo exterior: "Minha querida Kaitoula. Há quanto tempo não te escrevo. . .. Não me entendas mal, minha menina. Só posso escrever quatro cartas por mês. . .... Oh, Kaitoula, as minhas linhas estão a acabar. Eu ainda não disse ainda não disse nada". A obstrução da autoexpressão torna-se, também, uma condição interior. Stefanidis, que foi transferido para Makronisos na mesma altura que Ritsos, escreve: "Não tracei uma única linha, e não posso dizer uma palavra sobre isso. Makronisos não se pode ser descrito, não pode ser desenhado". Isto ajuda certamente a explicar porque é que o Diário do Exílio III, repleto de um "tu" impessoal e de um "nós" coletivo, é quase totalmente desprovido de Eu.
October 27, 1948
Há tantos espinhos aqui -
Espinhos castanhos, espinhos amarelos
Durante todo o dia, até ao sono.
Quando as noites saltam o arame farpado
deixam para trás tiras de saia esfarrapadas.
As palavras que outrora achámos bonitas
desvaneceram-se como o colete de um velho num baú,
como um pôr do sol escurecido nos vidros das janelas.
As pessoas aqui andam com as mãos nos bolsos,
ou pode fazer um gesto se estivesse a esmagar uma mosca
que regressa vezes sem conta ao mesmo recinto,
na borda de um copo vazio ou mesmo dentro
dum ponto tão indefinido e persistente
como a sua recusa em reconhecê-lo.
October 29
Dormimos pouco; - não é suficiente.
Toda a noite os exilados ressonam –
rapazes cansados, tão cansados.
Lá fora estão as estrelas - estrelas enormes
estrelas de cabeça rapada cujo cabelo brota selvagem
como da cabeça de S. João Batista,
ou o nosso próprio Panayiotis.
Também há sapos na hortelã.
De manhã, um sol rosado bate-nos na cara
refletida pelo mar da forma mais vulgar
como aqueles quadros baratos que vendem nos degraus dos Arsakeios
e é estranho que gostemos deste tipo de sol.
Sozinhos, em pares, muitas vezes em grupos
paramos no quintal ou na colina para olhar para ele.
E esse sol bate-nos com força na cara
como um aldeão descalço a bater nas suas amendoeiras
para deitar abaixo as últimas nozes.
Depois baixamos os olhos, olhamos para os nossos sapatos,
Olhamos para a terra. Não caiu nada.
October 29
Entre os espinhos e as folhas vermelhas caídas
encontrámos a cabeça nua de um burro –
talvez a cabeça do verão
deixada ali nas pedras húmidas
e à sua volta umas pequenas flores azuis,
cujo nome não sabemos.
Se alguém chamar por detrás da vedação
a sua voz afunda-se ligeiramente no solo
como um cone de papel cheio de passas.
Ao fim da tarde, ouvimo-los nas colinas,
mudar o pneu furado da lua.
Mais tarde, as coisas voltam a achar os seus devidos lugares,
como se no pátio encontrasses
um botão castanho do teu casaco - e sabes:
não é nada parecido com os botões nos fatos
dos atores de verão - não, de todo
um botão impecavelmente normal que terá de voltar a coser no seu casaco
com aquele cuidado estranho e educado
do eterno aprendiz.
November 1
A névoa tem asas negras como gralhas
não tem olhos nenhuns
a sua cegueira apalpa
os nossos olhos e, os nossos bolsos
como uma velha cartomante a acariciar-nos a palma da mão.
Já não podemos esconder nada.
Aqui as coisas viram-se do avesso
como uma meia suja que tiramos antes de dormir
e os nossos pés estão nus e os nossos rostos também.
De dia para dia, falamos agora no singular.
Todas as sombras têm a forma de recordar
mas a sombra da mão invisível da mãe
toma a forma de cada voz que não te resiste
passa a ser a caneca, o café, um pouco de pão, o termómetro
até a máquina de barbear ao lado da tigela no pequeno espelho.
Há dois candeeiros na sala.
Pomos o vidro a brilhar com jornais
tu num, eu noutro - hoje estamos de serviço.
Os nossos movimentos são quase idênticos.
Não olhamos um para o outro.
Gostamos desta semelhança.
Olhamos pela janela para um céu perdido no nevoeiro.
Assim, todas as coisas têm o aspecto de eternidade.
Ritsos - Trad. Eric Ponty
ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA
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