ROBERT FROST - TRAD. ERIC PONTY

O poeta americano Robert Frost nasceu em São Francisco, em 26 de março, 1875. Seu pai era um professor da Nova Inglaterra e mais tarde se tornou editor de Boletim Noturno de São Francisco, que mais tarde se fundiu com o de São Francisco. Após sua morte, em 5 de maio de 1885, a família se mudou para o país para Lawrence, Massachusetts, sob o patrocínio de William Frost, Sr., o avô do poeta, que era superintendente de uma fábrica da Nova Inglaterra.

A mãe de Frost, que era de ascendência escocesa, juntou-se à Suéciaborgiana, e, mandou batizar seu filho lá, embora ele tenha optado por deixá-la como um adulto.

Embora agora ele seja famoso por seu retrato da vida rural em sua poesia, Frost cresceu na cidade, onde publicou seu primeiro poema em sua escola, antes de se formar na Lawrence High School, em 1892. Depois de ter frequentando o Dartmouth College por dois meses, Frost voltou para casa para ensinar, e, para trabalhar em vários trabalhos, incluindo a entrega de jornais e o trabalho em uma fábrica como trocador de filamentos de carbono arclight, além de ajudar sua mãe no ensino de sua própria classe de meninos indisciplinados. No entanto, ele não desfrutaria destes trabalhos, sentindo que sua verdadeira vocação era a literatura.

Em 1894 Frost vendeu seu primeiro poema, My Butterfly. Uma Elegy, que era publicado em 8 de novembro de 1894, edição do New York Independent por $15, uma quantia impressionante naquela época. Orgulhoso de sua realização, propôs casamento a Elinor Miriam White, sua colega de classe e covalestra na Lawrence High School, embora se recusasse, desejando terminar seus estudos universitários antes de se casarem. Em seguida, Frost passou a excursão ao Grande Pântano de Desmatamento na Virgínia e perguntou do mesmo modo à Elinor ao seu retorno. Tendo se formado, ela concordou e eles se casaram em Lawrence, Massachusetts, em 19 de dezembro de 1895.

Frost estudou na Universidade de Harvard de 1897 a 1899, mas teve que licença por motivo de doença e na metade do semestre de primavera de seu segundo ano, Dean Briggs o libertou sem preconceitos, "lamentando a perda do mesmo um bom estudante". 

Pouco antes de sua morte, O avô de Frost, William comprou uma fazenda para ele e Elinor em Derry, New Hampshire, onde o poeta trabalhou durante nove anos, enquanto escrevia no início da manhã, e, produzindo muitos dos poemas que mais tarde se tornariam famosos. 

No entanto, sua agricultura não teve sucesso, e, ele voltou à educação como um professor de inglês na Academia Pinkerton de New Hampshire, de 1906 a 1911, antes pouco juntando-se à Escola Normal de New Hampshire em Plymouth, New Hampshire.

CONCLUSAO

A Poesia não pode curar a violência organizada da sociedade, mas pode realizar um trabalho de cura para o self. Stevens chamou a poesia de violência de dentro contra uma violência vinda do exterior. Ele também nos lembrou que a mente era a mais força terrível no mundo, pois só ela poderia nos defender de si mesma. Hart Crane esperava, bela e pungente, que a poesia pudesse trazê-lo “umas infâncias apuradas”; uma vez que de nós da poesia elegíaca. Como William e Henry James, encontro uma medida profunda de aprimoramento ao ouvir Whitman's "When Lilacs Last no Dooryard Bloom'd" cantada em voz alta, seja por outro ou por eu mesmo. Ou eu mesmo achei a existência acrescentada ao ouvir uma fita de John Gielgud recitando as Lycidas de Milton ou Ralph Richardson entregando Coleridge's The Rime of the Ancient Mariner. Vou terminar com isto porque quero ouvir o próprio Wallace Stevens ler The Auroras of Autumn em outra fita. No crepúsculo da existência, tal experiência se enferma seu valor próprio.

Wallace Stevens observou que a função da poesia é nos ajudar a levar nossas vidas. Eu tendo a modificar isso para a questão específica que Freud, chamado teste de realidade, que é aprender a suportar a mortalidade. Em momentos de perigo e de doenças graves recorri ao conforto feroz de recitar poemas para mim mesmo, seja em voz alta ou silenciosamente. Não sendo muito de umas pessoas de praia, vou lá apenas para cantar Walt Whitman, Hart Crane, Stevens, em geral em solidão, abordando o vento e as ondas. 

NÃO mais-valia me parece uma doença particularmente moderna (ou romântica). Jeremias, o profeta sombreia o poeta do Livro de Jó, Jesus Ben Sirach em suas Eclesiásticas é assombrado por Ecclesiastes (Koheleth), e Aristófanes selvagem macula Eurípides por seus erros de julgamento de Ésquilo. Se acrescentarmos os de Platão com Homero, e o sentido de desespero dos gnósticos em relação a Platão e a Bíblia hebraica, então temos um catálogo considerável de tristezas literárias.

A Boy’s Will. Part I

I

Em Meu Próprio

UM dos meus desejos é que essas árvores escuras,

Tão velhas e firmes que mal mostram a brisa,

Não éramos, como "eram", a melhor máscara da noite,

Mas estendido até a beira da desgraça.

Não deveria ser retido, mas que algum dia,

Em sua vastidão, eu deveria roubar,

Sem medo de nunca encontrar terra aberta,

Ou estrada onde a roda lenta derrama a areia.

Não vejo porque devo voltar atrás,

Ou esses não devem ser botados no meu caminho,

Para me superar, quem deveria sentir minha falta nisto,

E desejo saber se ainda os mantinha queridos.

Eles não me achariam fração por ele, pois sabiam,

Apenas mais certo de tudo o que eu pensava ser verdade!

ll

A Casa Fantasma

Estou numa casa solitária que conheço,

Isso desapareceu há muito tempo,

E não deixou nenhum vestígio, a não ser as paredes da adega,

E uma adega onde a luz do dia cai,

E crescem as framboesas silvestres de caule púrpura.

cercas em ruínas o escudo da videira,

O bosque volta ao campo de corte;

Da árvore do pomar cresceu um matagal,

De madeira nova e velha, onde o pica-pau se cortou;

O percurso até o poço está curado.

Eu moro com um coração estranhos doloroso,

Naquela morada desaparecida, muito distante,

Naquela passagem desusada e olvidada,

Que não tem banho de pó hoje para o sapo,

Vem a noite; morcegos negros tombam e dão os dardos;

A vontade do chicote vem gritar,

E silenciar, cacarejar e sacudir:

Eu o ouço começar longe o bastante,

Muitas vezes, para dizer sua palavra,

Antes de chegar para dizê-lo.

Está sob a pequena e fraca estrela de verão.

Não sei quem são essas pessoas mudas,

Que dividem comigo o lugar não iluminado –

Aquelas pedras debaixo da árvore de baixo perfil,

Sem dúvida, têm nomes que o musgo mar.

São gente incansável, mas lento e triste,

Apesar de dois, de guarda-roupa, serem menina e rapaz, -

Sem nenhum deles que alguma vez cante,

E ainda, tendo em vista quantas coisas,

Tão valiosos companheiros quanto possíveis.

lll

Minha convidada de novembro

A MINHA MÁGULHO, quando está nisto comigo,

Pensa nestes dias escuros de chuva de outono,

São lindas como os dias podem ser;

Ela adora a árvore nua, a murcha;

Ela percorre a pista de pastagem molhada,

Do prazer dela não me deixa ficar.

Ela fala e eu estou desmaiando:

Ela está feliz por as aves terem ido embora

Ela está contente por sua simples lã cinza,

Hoje é prata com névoa afiada,

As árvores desoladas e desertas,

A terra desbotada, o céu pesado,

Ela acha que não tenho olho para isso,

E me incomoda pela razão,

Não aprendi ontem a saber,

Do amor de dias nus de novembro,

Antes da chegada da neve,

Mas foi em vão dizer a ela,

E são melhores para seus elogios.

IV

Amor e Uma Questão

Um ESTRANHO veio até a porta na véspera,

E ele falou na feira de noivos,

Tinha na mão um bastão verde-branco,

E, para todo o fardo, apurado,

Soube com os olhos mais do que com os lábios,

Para um refúgio noturno,

E se virou e olhou para a estrada ao longe,

Sem luz de janela,

E noivo saiu para a varanda,

Com: "Olhemos para o céu,

E arguir o que será da noite,

Estrangeiro, você e eu;

As folhas de lenha lavradas pelo quintal,

Das bagas da madeira eram azuis,

Que outono, sim, o inverno estava com vento,

"Estranho, eu gostaria de saber".

Dentro, só a noiva ao entardecer,

Dobradas sobre a lareira,

Sua face rubro-rosa com o carvão vivo,

E a ideia do desejo do coração,

E o noivo olhou a passagem estafado,

No entanto, ela só a viu dentro de

E desejou seu coração em um caso de ouro,

E preso com um alfinete prateado.

Do noivo pensou pouco em dar,

Um pão, uma carteira,

Duma oração sentida pelos pobres de Deus,

Ou, para os ricos, uma maldição;

Mas se um homem foi ou não convidado,

Para estragar o amor de dois,

Ao abrigar a dor na casa nupcial,

Que noivo desejou saber.

ROBERT FROST - TRAD. ERIC PONTY

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