Yannis Ritsos (1909- 1990) foi, e continua a ser, uma das mais importantes vozes da poesia mundial. Escritor prolífico, publicou mais de cem livros, uma vida que foi, por quaisquer normas, passagens turbulentas. Sua infância foi marcada pela ruína financeira de sua família, e a morte precoce de sua mãe e do irmão de tuberculose e o confinamento de seu pai em um manicômio. Mais tarde, Yannis Ritsos foi passar quatro anos em um sanatório, tendo também contraído tuberculose. Ele era um Comunista declarado, um dos motivos pelos quais ele foi obrigado a passar à clandestinidade durante meados da década de 1930, quando a ditadura Metaxas queimaram seus livros em público. Mais tarde preso, Yannis Ritsos foi internado em campos de detenção brutal, em primeiro lugar, em Lemnos, depois de Makronisos e Ayios Stratis. Enquanto no infame "Instituto Nacional de Re-educação" de Makronisos, Ritsos escreveu poemas, então, coloco-os em um vaso e enterrou. Quando, em 1967, o golpe por um grupo de coronéis, Yannis Ritsos foi preso novamente e mais uma vez enviado para a prisão no exílio, encerrando-se em prisão domiciliária em Samos. Sua poesia tem sido, por vezes abertamente políticas, às vezes épicas em dimensão poética.
O envelope
Ele caminha na chuva - sem pressa . . .
Com cintilação grades; as árvores
São negras, com um vermelho fraco duma escova.
Há um antigo ônibus de pneu com ovelhas encurraladas.
Há uma casa azul mais azul que está luz.
Tudo isso é um meio de fazer nada
Menos do que era. Penhasco. O punho cerrado.
No rio, um envelope vazio; talvez
O seu nome e endereço estejam do outro lado.
Manhã
Ela abriu às venezianas e expôs
lençóis da janela de peitoril.
Ela teve um grande dia. O pássaro olhou por trás dela.
"Eu estou sozinha, estou viva . . .' Ela parou na frente do espelho.
"Isso é, também, uma janela. Se eu pular,
Eu vou cair em meus próprios braços. ".
PENELOPE
Não é que ela tenha sido enganada pelo seu disfarce:
Ela teria reconhecido por suas cicatrizes com certeza,
Pela forma como ele lançou seus olhos sobre os mortos
E moribundos antagonistas. O que é que haviam de dizer?
Vinte anos acordando dos sonhos . . .. Agora aqui pôs-se
À luz da morte incêndio,
agarrou tom mesclado com tecido. "Seja bem-vindo", disse ela,
em uma voz que ela mal sabia, mal reconhecida.
Seu tear elencado treliça às sombras no teto,
túmulo de pano do qual ela tinha trabalhado para destruir
pendurado no esqueleto como algo ferido
são formas de o tecer que escurecerá às cinzas
e levantaram, às aves da noite negra
baixas no horizonte desaparecendo rapidamente.
Teatro Antigo
Assim como em torno do meio-dia um jovem grego pôs-se em pé ao
centro de um antigo teatro, mais incautos, e, ainda, ser belo como
eles haviam sido,
Que ele deixou um grito (não de entusiasmo, para ele se sentiu
Não há entusiasmo em todos, e mesmo que ele tivesse
Ele certamente não teria sabido expressá-lo), um simples grito
Talvez a partir do sem destino da alegria de sua juventude,
Ou puramente para sentir a acústica do local. Em frente,
acima das altas montanhas íngremes, o eco respondeu -
O grego o eco que não imita ou repete
Mas persiste, muito meramente, há uma altura incomensurável
o eterno grito de ditirambo.
Questionamento forçoso
Vou pretender-me há tempo aproximado, à luz, à cor.
Durante à noite, quando o cavalo na cabine sobrevém carregado com barris,
Uma das suas rodas comprimem seus cacos de gesso
nas tensões da parede rangida. Por trás dos vidros das janelas
Você pode ver em frente à branca cozinha, uma geladeira,
e os pés descalços do ancião. Então, à luz do banheiro
Vai sobre ele. Não puxe à cortina. A empregada
bebe uma taça de maçãs na varanda.
Gramofone é escutado. Você não pode eleger
entre às coisas sem afinidade ou afronte,
Até que o grito é escutado e a faca é impelida à
mesa de madeira esfaqueando um guardanapo de papel
com um primoroso crio de dois trajados lábios.
Não há interrogues
Ela poderia estar numa discoteca portanto
paralelepípedos do passeio depois da chuva
ou o som de uma cisterna entornar,
Ou sedoso respingo
desagregando batendo numa rosa,
ou você pode decidir
se a obscuridade das trevas vertia às lágrimas dum rouxinol ...
Eu olhei em frente e reparei como ela dormia
com o seu joelho enfiado até onde
sabia o que eu sentia não era amor, embora, de certa forma,
Na ocasião, tudo o que há e o que foi era a ternura:
o cheiro da folha, a dobra do seu joelho, o dobre
duma capa, que se trata de uma noite quente de primavera.
Olha, quem pode dizer o que significam estas coisas?
Eles fazem os moldes em nossas vidas e tudo o que sei.
Não é sabendo que ajuda, mas eu não podia dizer-lhes porquê.
ERIC PONTY-POETA-TRADUTOR-LIBRETISTA
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