A DIVINA COMEDIA - CANTO I - DANTE - TRAD ERIC PONTY

A própria vida de Dante Alighieri pode parecer um poema turbulento, mais próximo do seu Inferno do que ao seu Purgatório, para além do seu Paraíso. Biografias assim são, na sua maioria, inadequadas à genialidade de Dante, com a principal excepção do muito primeiro, Giovanni Boccaccio, apropriadamente descrito por Giuseppe Mazzotta como uma "obra de ficção autoconsciente semelhante à própria Vita Nuova de Dante (que responde imaginativamente à auto dramatização constante de Dante em as suas obras". Isto não precisa de surpreender ninguém; Dante, tal como Shakespeare, é assim uma grande forma de pensamento e imaginação que os biógrafos individuais, estudiosos e críticos tendem a ver apenas aspectos de uma panóplia extraordinária. Não se pode discutir o génio em toda a história do mundo sem nos centrarmos em Dante, já que apenas Shakespeare, de todos os génios da língua, é mais rico. Shakespeare de forma considerável refeita em inglês: cerca de 1.800 palavras das 21.000 que ele empregados eram a sua própria cunhagem, e não posso pegar num jornal sem ter encontrado Shakespeareanos de frases alastrar-se por ela, frequente, no entanto, o inglês de Shakespeare foram herdados por ele, de Chaucer e de William Tyndale, o principal tradutor da Bíblia Protestante.

 Se Shakespeare não tivesse escrito nada, a língua inglesa, tal como nós sabê-lo, teria prevalecido, mas o dialeto toscano de Dante tornou-se o italiano da língua em grande parte devido a Dante. Ele é o poeta nacional, tal como Shakespeare é onde quer que se fale inglês, e Goethe onde quer que se domine o alemão. Não poeta francês solteiro, nem mesmo Racine ou Victor Hugo, é tão incontestado em eminência, e nenhum poeta de língua espanhola é tão central como Cervantes. E, no entanto, Dante, apesar de ter fundado essencialmente italiano literário, mal se via como toscano e muito menos como italiano. Era um florentino, obsessivo, exilado da sua cidade nos últimos 19 dos seus 56 anos algumas datas são cruciais para o leitor de Dante, começando com a morte de Beatrice, a sua amada ideal ou idealizada amada, em 8 de Junho de 1290, quando o poeta tinha 25 anos. Por sua própria conta, a devoção de Dante a Beatrice era o que nós chamarmos platónico, embora nada relativo a Dante possa alguma vez ser chamado de qualquer coisa, mas dantesco, incluindo o seu catolicismo. Ele definiu a Páscoa 1300 como a fictícia data da viagem que empreende em A Divina Comédia, e completou no Inferno, a sua primeira e mais notória parte, em 1314. Nos sete anos que lhe restaram, teve a sublime fortuna de compor tanto o Purgatório como Paradiso, de modo que o seu magnífico poema foi totalmente composto por quase um ano antes da sua morte.

Que mudança esperava Dante no octogésimo primeiro ano? Seria Beatrice, Senhora Nove, apareceu-lhe de novo, nesta vida? George Santayana encontrou em Beatrice uma platonização do cristianismo; E. R. Curtius viu-a como o centro da gnose pessoal e poética de Dante. Ela tem alguma relação crucial à transfiguração a que Cristo teria sido submetido aos 81 anos, desde a sua própria morte, de acordo com a sua amante Vita Nuova, é datada por ele por meio de um processo em que o número nove perfeito é completado nove vezes. A 25, ela mudou de corpo mortal para corpo eterno. Dante, de forma implícita e explícita, diz-nos em toda a Commedia que ele, Dante, é a verdade.

Como a centralidade de Dante é diferente da de Shakespeare! Dante impõe a sua personalidade sobre nós; Shakespeare, mesmo nos sonetos, foge-nos, porque do seu estranho desprendimento. Na Vita Nuova, Dante mergulha-nos na história do seu extraordinário amor por uma jovem mulher que mal conhecia. 

Encontram-se pela primeira vez com nove anos de idade, embora esse "nove" seja um aviso contra qualquer literalização desta história. Nove anos após a primeira vez que a poetisa viu Beatrice, ela falou com ele, uma saudação formal na rua. Outra ou duas saudações, uma indelicadeza, depois, de professar poeticamente o amor por outra senhora como uma "tela" de defesa, duma reunião em que Beatrice pode ter-se juntado a ela num suave escárnio admirador apaixonado: Esta parece ter sido toda a sua relação. O melhor comentário sobre esta mera atualidade é o do fabulista argentino Jorge Luis Borges, que fala da "nossa certeza de um amor infeliz e supersticioso". não recíproca por Beatrice.

Dante, muito útil para dominar as complexidades do Commedia, no entanto, não me ajuda muito na apreensão da Beatrice. Ela é mais cristológica na Vita Nuova do que na Commedia, embora às vezes ela lembra-me o que os gnósticos chamavam "o Anjo". Cristo", uma vez que ela quebra a distinção entre o humano e o angelical. Uma fusão entre o divino e o mortal pode ou não ser herética, dependendo da forma como é apresentada. A visão de Dante não me impressiona como agostiniano ou tomístico, mas embora hermético, não é hermetista, pois eram. Em vez de se identificar com a teologia, Dante esforça-se por identificá-la com ele próprio. A presença do humano no divino não é a mesma que a de Deus cuja presença numa pessoa e em Beatrice, em particular.

Isso parece talvez estranho, uma vez que Dante não era William Blake, que nos incitou a adorar apenas aquilo a que ele chamou a Forma Humana Divina. No entanto, Dante escreveu desde cedo que Beatrice era um milagre. Este milagre foi para toda a Florença, e, não apenas para Dante, embora ele fosse o seu único celebrante. O seu melhor amigo e mentor poético Guido Cavalcanti é posteriormente condenado por Dante por não aderir na sua celebração, mas Dante tem a mesma relação com Cavalcanti que os jovens Shakespeare tiveram de Christopher Marlowe, uma sombra de ansiedade de influência. São cremos em Dante quando ele implica que Cavalcanti teria sido salvo se ele tivesse reconhecido Beatrice? Será que uma originalidade partilhada ainda é original? Como leitores, podemos abandonar a suposta teologia de Dante aos seus exegetas, mas, não se pode ler Dante sem se chegar a acordo com a sua Beatrice. Para Dante, ela é certamente uma Encarnação, que ele declina ver como um ser em concorrência com a Encarnação. Ela é, insiste ele, qualquer que seja a felicidade que ele teve, e sem ela não teria encontrado o seu caminho para a salvação.

HAROLD BLOOM TRAD. E ADAP: ERIC PONTY

Metade do caminho desta vida,

Me encontrava em uma selva escura,

Com a senda direita já perdida.

Ah, pois dizer qual era é coisa dura,

A selva selvagem, áspera e forte

Que em o pensar renova apura!

É tão amarga que algo mais é morte,

Mas por tratar do bem que ali achei, 

Direi de quanto ali me deu na sorte

Repetir não sabia como entrei na via,

Ela, pois, me vencia sonho o mesmo dia

Em que o veraz caminho abandonei.

Mas atrás chegar ao cerro que subia

Ali onde aquele vale terminava

Com pavor a minha alma confundia,

Ao olhar que cumpre, vi que me estava

Vestida das extensões do planeta,

Que o bom caminho a todos assinalava.

Ficando a apreensão um pouco quieta

Que de meu coração dolorido

Em o lago durou a noite que me inquieta.

E como aquele que com alento ardido,

Do oceano saído a ribeira dum rio,

Olhar a água que quase lhe há perdido,

Minha alma, que fugitiva então era,

Voltou-se a contemplar de novo o passo

Que não atravessa nada sem que morra.

Atrás repousar pouco corpo cansado,

Meu caminho segue por um tal deserto,

Mais abaixo sempre o pé que não dá passo.

E, apenas o caminho me ouve aberto,

Um leopardo leviano ali surgiu,

De pé manchado todo recoberto;

Parado em frente minha, frente me havia

Cortando desse modo meu caminho,

E eu, para volver, já me retornava.

Era ao tempo primeiro matutino

E se eleva ao sol com suas as estrelas

Que estiveram com o quando o divino

Amor movia daquelas coisas belas,

E esperar bem podia, e com razão,

Ao que a fera esbravejava visse,

Agora da aurora e a doce estação;

Mas não sem temor me produzisse

A efígie, que vi então, que dum leão.

Me pareceu ele contra mim viesse,

Alta a testa e com remotos olhos,

Que dar ares de que o ar lhe temesse

E uma loba, que em todas suas garras

Guardar semelhava em sua brancura

E há muitos buscou duelo emboscada,

Me chegou de inquietude com a bravura

Vinha reluzir em qual sua perspectiva

E perdi a esperança desta altura.

E, como a aquele que goza na jornada

Dá ganância e, quando chegado dia

De perder, chora tua alma contristada,

Assim besta, que havia me vencia,

Me esforçava sem trégua, lentamente,

Ao lugar em que ao sol não se brilhava.

Então me deslizava ao pedinte,

Já me olhava sendo descoberto

Há quem por mudo porque silencia.

Quando ao contemplei no grande deserto,

«Tenha piedade —eu lhe gritei— de minha,

Já sejas sombra ou sejas homem certo! ».

Respondia-me: «Homem não, que homem já fui,

E por pais lombardos sendo gerado,

Dá mantuana pátria. Eu nasci qual filho

Sobre Júlio, ao que tarde, e hei morado

Na Roma regida pelo nobre Augusto,

Há que a falsas deidades hei adorado.

Poeta fui, cantei então ao justo homem

Filho de Aquiles, que de Troia vindo

Quando o soberbo leão ficou robusto.

Mas por que moves em teu amargo signo,

Por que não vai ao monte benigno

Que de todos os gozem sendo caminho? ».

Es tu aquele Virgílio e desta fonte

De quem brota caudal da eloquência?

Lhe respondi com vergonhosa frente—.

Dos poetas a honorável e ciência,

Vaga-me ao largo estudo e grão amor

Com que busquei em teu livro sapiência.

Olhava teu mesmo mestre, teu meu autor:

És tu somente aquele do que hei tomado

Do belo estilo que me dirá honradez.

Olhando besta havia atrás me deparado,

Sábio famoso, e arrojando-me seu ultraje;

Por ela penso e venhas me hão observado. »

«Te convêm empreender distinta viagem

—Me respondeu me olhando que chorava—

Para deixar enfim este lugar selvagem:

Que está, por a que gritas, besta brava

Não cedeu a nada ao passo por sua via

E com a vida de que planeja revoga;

Sendo sua natureza tão ímpia no trato

Nunca sacia sua consciência odiosa

E, detrás comer, tendo fome, todavia.

Com muitos animais que se desposa,

E muitos mais serão até ao momento

Em que de Lebre morta espantosa.

Não serão terra e ouro seu alimento,

Senão amor e sapiência reunida;

Tenderá entre mago, mago nascimento.

Verá Itália tuas forças ressurgidas

Por quem, virgem, Camila falou morte

E Euríalo, Turno e Niso, em feridas.

Dum povo e doutro lhe recheará sorte,

Que fará de dar com ela no Inferno,

De que a inveja primeira que a diverte

De onde, por teu bem, penso e discerno

Que me sigas e eu lhe serei teu guia,

E hei de levar-te até ao lugar eterno,

Onde ouvirás espantosa gritaria,

Verás almas tão antigas dolorosas:

Que segunda morte chorar a porfia,

Verás gentes também que são grandiosas

Nas chamas, que esperam conviver

Dum dia com suas almas venturosas

Das quais, se aspiras a ascender,

Mais que a minha existe uma alma pura:

Com ela, a irei-me eu, te verei ir;

Aquele imperador que aí na altura,

Posto que fui rebelde a sua doutrina,

Que eu não cheguei a sua urbe busca

Ao todo desde ali regi e domina,

Ali estão sua cidade e sua alta sede;

Feliz daquele há quem ali destina! ».

Dizendo eu: «Poeta, pois eu sou pode

Aquele Deus tu nunca terás perito,

Deste mal livre, e de outro maior, fique;

Leva-me onde agora hei prometido,

E as portas de Pedro vejas um dia

E a os de ânimo triste e afligido».

Ao eco andar, eu detrás perseguia.

TRAD. ERIC PONTY

POETA, TRADUTOR, LIBRETISTA ERIC PONTY