cá, mas mármore são urnas de mármore,
Embora fontes caiam em luz minguante, e a dor,
Brilhando nas bordas de fetos húmidos,
Não me atrevo a deixá-lo entrar outra vez.
Meu é mundo perdido, ainda não tenha completado,
Um jardim cinzento irreal com ramos ao sol,
E guinchos arrebentados, tristonhos e sem remendos,
E névoa mais constante do que os seus votos.
HART CRANE - TRAD. ERIC PONTY
POETA,TRADUTOR,LIBRETISTA ERIC PONTY
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