O Mal Monge - Charle Baudelaire

Sobre teus altos muros, os claustros tão velhos,

Expunham em teus quadros à desta santa Verdade,

Em cuja impressão, encadeava às piedosas entranhas,

E já tremendo frio em tua vera austeridade.

Naquele tempo, quando crescia vulto do Cristo,

Mais dum ilustre monge, hoje já pouco citado,

Tomando por talher deste campo funerário,

Glorificavam à Morte com naturalidade.

—Minh ´alma é esta tumba que eu, mal cenobita,

 Desde à eternidade habito em que recorro;

 Nada embelece os muros deste claustro odioso.

Ô monge folgadão! Porque arranjarei inventar,

E com que vivo vista de minha triste miséria,

À obra de minhas mãos e amor de meus olhos?

Charles Baudelaire