GRANDE POETA GREGO DO SÈC. XX - YIANNIS RITSOS - TRAD. ERIC PONTY

Punição

Momentos – momentos

incontáveis domados 
Pelo sol de inúmeros
Então nós lhes contamos
Com à palma de uma seca de folhas de videira
Assegurámos o verão

Memória

Pai chegou em casa perto da noite ele não disse boa noite

Mãe estava preocupada com seus filhos que ela não estava prestando atenção
As crianças gostaram do seu cuidado não prestarem à atenção que ele não
Dizer boa noite
Tinha suas mãos unidas deponho atrás dele
conversaram com a chuva nos campos de colheita
Detrás da cabina do lenhador ele tinha uma espingarda de duplo cano
Em seu ombro
Ele estava perto da janela só
E quando um forte relâmpago aceso o vidro

Eu vi a cruz da janela de incisão na sua testa

Talvez tenhamos aprendido de que esta noite de separação
Talvez à mesma cruz é uma incisão desde então
Na parede do nosso silêncio aceso

Um convite

Venha as luminosas praias - ele murmurou para si –

Aqui onde as cores celebram - aspecto –
Aqui onde a família real nunca passou
com os seus carros e jornais emissários fechado
- não é bom se ver você - ele diria –
eu sou o desertores da noite
eu sou o ladrão da escuridão
eu tenho enchido minha camisa e meu bolso com o Sol
Vindo - ele queimar ás minhas mãos e meu peito vêm deixe-me,
E eu tenho algo a lhe dizer que ainda não consiga ouvir.

Não interrogues

Ela poderia estar numa discoteca portanto

Paralelepípedos do passeio depois da chuva
Ou o som de uma cisterna entornar,

Ou sedoso respingo

desagregando batendo numa rosa, 
ou você possa decidir
se a obscuridade das trevas verter lágrimas dum rouxinol ...

Eu olhei em frente e reparei como ela dormia

com o seu joelho enfiado até onde

sabia o que eu sentia não era amor, embora, de certa forma,

Na ocasião, tudo o que há e o que foi era a ternura:

O cheiro da folha, a dobra do seu joelho, o dobre
Duma capa, que se trata de uma noite quente de primavera.

Olha, quem pode dizer o que significam estas coisas?

Eles fazem os padrões em nossas vidas e tudo o que sei.
Não é sabendo que ajuda, mas eu não podia dizer-lhes porquê.

Explicação imperiosa 

Há alguns versos inteiros às vezes poemas

Cujo significado ainda não sei. O que não sei

Auxiliar ainda. E você têm o direito de perguntar. Não me pergunte.

Não sei, digo-vos.                                    

Duas luzes paralelas do mesmo centro.

O som da água Queda no inverno do transbordando esgoto

Ou o som de uma gota que caiu

De uma rosa no jardim regado 

Muito lentamente sobre Inverno à noite 

À verter lágrimas de uma ave. Não sei. 

O que esse som significa; mesmo assim, não posso aceitá-lo.

Tudo o que eu sei que vou explicar para você. 

Não consigo ignorá-lo. 

Mas estas coisas como dedo da ponta do pé adicionam à nossa vida. 

Como ela estava dormindo. Eu assisti o seu joelho quadratura da folha 

Não foi só o amor. Esse ângulo foi o ponto culminante duma ternura, 

E o perfume da folha, da limpeza e da primavera finda 

Que é inexplicável coisa que eu procurava, mais uma vez em vão, explicar ti.

Regresso 

 

As estátuas foram às primárias a sair.

Logo após às árvores, as pessoas, os animais.

O local foi totalmente só. Uma brisa soprou.

Jornais e espinhosa silvas corriam pelas ruas.

À noite as luzes se acenderam por si.

O homem voltou sozinho, lançou um olhar ao redor,

Tomou a sua chave, enterrou-a na terra

Como se ele estivesse confiando-a para um lado subterrâneo

Ou como se estivesse plantando uma árvore.

Então, ele correu para alto da escadaria de mármore

E olhou a cidade abaixo.

Cautelosamente às estátuas voltaram, uma por uma.

Teatro antigo 

Quando por volta do meio-dia ele encontrou-se 

No centro do antigo teatro Ele um jovem Grego, 

Mais imprudentes, bonito como eles, no entanto 

Deixou a fora um grito (não de admiração; ele não se sentia 

À Admiração a todos: e se ele não sentir qualquer, 

Ele certamente não teria manifestado), 

Um simples grito 

Talvez com a indomável alegria de sua juventude,

Ou a experimentar o eco do lugar. Em frente, 

À grande montanha, o eco respondeu.

O Grego o eco que não imitar ou repete 

Mas continua, muito simplesmente, a uma altura mensurável

O eterno grito do ditirambo.    

Ressurreição

Ele olha do mesmo modo observa discernido 

Pelo meio duma distância que não tem significado a todos os 

que na tolerância que não os humilham mais 

às bolas de naftalina no saco de papel 

o secar folhas de videira no balde com vazamento 

a bicicleta na calçada oposta 

repentinamente 

ele ouve o bater detrás da parede 

que mesmo um código totalmente só 

é uma batida mais profunda, 

ele se sente como um inocente que se esqueceu dos mortos 

À noite, ele não vai 

Usar tampões mais - ele vai deixá-las na 

Gaveta junto com sua empoeirada medalha o seu último sucesso 

que o máscara mais

Só que ele não conhece esse é o último.

Atenas 27-3-71

TRAD. ERIC PONTY