Memória – Arthur Rimbaud - Mémoire - Trad Eric Ponty -

Alexandrinos em branco

I

Água clara quão sal de choros desta infância,

Agressão ao sol alvura corpos destas fêmeas,

A seda pisada e lírios puros de auriflamas

Sobre muro onde alguma donzela defende.

Luta dos anjos – Não há corrente ouro em marcha,

Braço negro mover, denso, fresca erva. Ela 

Dissipa antes céu azul a céu lê seu chamando

A engelhar sombra da colina que dessa arca.

II

Ah! Húmido desse vidro tende branco caldo!

D´água enche ouro clara e sem fundo casto presto 

Deste vestido verde esmaecem das meninas

Faz salobro onde salta pássaro sem rédeas.

O Mais puro Luiz lume amarelo pálpebra

Vigiar água — tua fé conjugal, ô esposa! —

Meio dia em ponto terno espelho de inveja

Ao céu gris do calor globo rosa comido.

III

Madame se tens mui em pé da pradaria,

Neva fio onde anexo labuta sombrinha

Aos dedos premente umbela mui vaidoso ela

As crianças hão explicar verdura florescem.

Ler livro marroquim rubro! Hélas ele quão,

Dos Mil anjos brancos separar sobre via

Desvio distante serra! Ela ficando toda

Fria e negra curta! Após à partida homem!

IV

Lembrança braço grosso jovem erva pura!

Ouro lunar de abril santo leito! Alegria

Obras morador só deixado só às pressas

Tardinha longe faz rebentar podridão!

Dela presente abaixo da muralha! Hálito

Do álamo alto é para única da brisa

Depois no lençol sem fonte gris do reflexo

Velho dragador barca inerte duma pena!

V

Jogo desse olho d´água morna não unir pode

Ô barca inerte! Oh! Braço mui curto! Nem uma

Flor nem outra flor: nem amarelo bule

Lá nem azul amigo água colorir cinza.

Ah! Salgueiros que pó dum alado sacode!

As roseira rosal muito tempo devora

Meu bote sempre fixo dum curso esticado

Fundo desse olho d´água sem margem — que lama

   

 Eric Tirado Viegas

Mémoire

Arthur Rimbaud

I

L’eau claire ; comme le sel des larmes d’enfance,
l’assaut au soleil des blancheurs des corps de femmes ;
la soie, en foule et de lys pur, des oriflammes
sous les murs dont quelque pucelle eut la défense ;

l’ébat des anges ; — Non… le courant d’or en marche,
meut ses bras, noirs, et lourds, et frais surtout, d’herbe. Elle
sombre, avant le Ciel bleu pour ciel-de-lit, appelle
pour rideaux l’ombre de la colline et de l’arche.

II

Eh ! l’humide carreau tend ses bouillons limpides !
L’eau meuble d’or pâle et sans fond les couches prêtes.
Les robes vertes et déteintes des fillettes
font les saules, d’où sautent les oiseaux sans brides.

Plus pure qu’un louis, jaune et chaude paupière,
le souci d’eau — ta foi conjugale, ô l’Épouse ! —
au midi prompt, de son terne miroir, jalouse
au ciel gris de chaleur la Sphère rose et chère.

III

Madame se tient trop debout dans la prairie
prochaine où neigent les fils du travail ; l’ombrelle
aux doigts ; foulant l’ombelle ; trop fière pour elle
des enfants lisant dans la verdure fleurie

leur livre de maroquin rouge ! Hélas, Lui, comme
mille anges blancs qui se séparent sur la route,
s’éloigne par-delà la montagne ! Elle, toute
froide, et noire, court ! après le départ de l’homme !

IV

Regret des bras épais et jeunes d’herbe pure !
Or des lunes d’avril au cœur du saint lit ! Joie
des chantiers riverains à l’abandon, en proie
aux soirs d’août qui faisaient germer ces pourritures !

Qu’elle pleure à présent sous les remparts ! l’haleine
des peupliers d’en haut est pour la seule brise.
Puis, c’est la nappe, sans reflets, sans source, grise :
un vieux, dragueur, dans sa barque immobile, peine.

V

Jouet de cet oeil d’eau morne, je n’y puis prendre,
ô canot immobile ! oh ! bras trop courts ! ni l’une
ni l’autre fleur : ni la jaune qui m’importune,
là ; ni la bleue, amie à l’eau couleur de cendre.

Ah ! la poudre des saules qu’une aile secoue !
Les roses des roseaux dès longtemps dévorées !
Mon canot, toujours fixe ; et sa chaîne tirée
au fond de cet œil d’eau sans bords, — à quelle boue ?

Arthur Rimbaud, Derniers vers