“Você! O que você quer dizer com isso?”, eu gritei.
“Você ousa aparecer na parada assim?”
“Por favor, senhor, é que...” “Cale a boca”, retrucou o sargento.
“Posso saber o nome dele, senhor?” — “Por favor, e depois retire-se.”
Alguns dias ele ficou “confinado ao acampamento”,
Por estar “sujo na parada”.
Ele me contou, depois, que aquela maldita mancha
Era sangue, o dele. “Bem, sangue é sujeira”, eu disse.
“Sangue é sujeira”, ele riu, desviando o olhar,
Para longe, onde seu ferimento havia sangrado
E quase se fundido para sempre com o barro.
“O mundo está lavando suas manchas”, disse ele.
“Ele não gosta de nossas bochechas tão rubras:
O sangue jovem é sua grande objeção.
Mas quando estivermos devidamente caiados de branco, já mortos,
A raça suportará a inspeção do Marechal de Campo Deus.”
WILFRED OWEN - TRAD. ERIC PONTY
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