Não é em meus versos que uma amante traída
Pelos encantos sedutores de um Teseu infiel,
Após ter-lhe sido roubada a honra de seu recato,
Desamparada ingratamente em uma margem solitária,
Transforma todos os ataques que a raiva pode infligir
Em uma prova fiel da infidelidade.
As ondas que derramo de uma veia eterna
Têm em uma coragem santa sua fonte sagrada;
Onde o amor pela terra e o cuidado com a carne,
Tendo aberto a porta aos pensamentos frágeis,
Um amor mais belo tornou-se o mais forte,
E o fez arrepender-se assim que pecou.
Henri, cujos olhos e imagem sagrada
Formam um rosto de ouro nesta era de ferro,
Não recuse aos meus votos um apoio favorável;
E se para o teu altar isso não for grande o suficiente,
Pensa que ele é tão grande que não teria nenhuma oferenda
Se não recebesse apenas aquelas que lhe são iguais.
A fé que habitava no coração de onde brotaram essas lágrimas,
É a primeira prova de tuas primeiras armas;
Por quem tantos inimigos, abatidos a teus pés,
Sombras pálidas do inferno, pó da terra,
Conheceram tua sorte, e que a arte da guerra
Tem menos ensinamentos do que tu tens de virtudes.
Com seu nome de rocha, como um bom presságio,
A Igreja imagina um estado eterno;
E crê, pelo destino de teus justos combates,
Que tua mão, levantando seu ombro curvado,
Um dia, que não está longe, ela verá derrubada
A tropa que a assalta e quer derrubá-la.
Mas o galo cantou enquanto eu me detenho
À sombra dos louros que abraçam tua cabeça,
E a fonte, já começando a jorrar,
Deixou correr os riachos que fazem ruído ao passar,
Entre tantas desgraças, considerando uma graça,
Que um monarca tão grande as veja acontecer.
Esse milagre de amor, essa coragem invencível,
Que jamais esperava que algo fosse possível,
Que nada acabasse com sua fé a não ser a própria morte,
De valente, tornou-se covarde; de fiel, tornou-se traidor,
Às portas do medo abandona seu senhor,
E jura descaradamente que não o conhece.
Mal a palavra saíra de sua boca,
Que um arrependimento tão repentino o atinge na alma;
E, medindo sua falta pela dor alheia,
Querendo fazer muito, não consegue mais nada
Do que suspirar baixinho e colocar no rosto
Sobre o fogo de sua vergonha uma cinza de desânimo.
Os arcos que mais de perto atingiram seu peito,
As flechas que mais profundamente penetraram em seu seio,
Isso aconteceu quando ele se viu olhado pelo Salvador;
Os olhos foram os arcos, os olhares as flechas,
Que perfuraram sua alma e encheram de brechas
A muralha que ele tão covardemente havia guardado.
Esse ataque, comparável ao clarão de um raio,
Empurra e reduz de uma só vez suas defesas a pó;
Não deixando nele nada, a não ser o mesmo pensamento
De um homem que, desprovido de espada e coragem,
Vê a ameaça e a fúria de seus inimigos,
Que, com a espada na mão, vêm atacá-lo.
Esses belos olhos soberanos, que atravessam a terra
Melhor do que os olhos mortais atravessam o vidro,
E que nada escondem em sua justa ira,
Entram vitoriosos em sua alma atônita,
Como em uma fortaleza entregue à pilhagem,
E fazem com que ele receba mais mortes do que golpes.
O mar tem em seu seio menos ondas que correm,
Do que ele tem em seu cérebro de formas diferentes,
E, no entanto, não há nada que o coloque em repouso;
Pois, nas ondas do medo, seu navio trêmulo
Não descobre porto algum, e sempre lhe parece,
Que, dos olhos de seu mestre, ele ouve estas palavras:
«Bem, onde está agora essa linguagem corajosa?
Essa rocha de fé? Esse aço de coragem?
Em que se transformou o fogo do teu zelo na hora da necessidade?
Onde estão tantos juramentos que pareciam uma fábula?
Assim foste mentiroso, não sou eu verdadeiro?
E o que eu te prometi que não se cumpriu?
Todas as crueldades dessas mãos que me prendem,
O desprezo descarado que esses carrascos me cuspem,
As provas que apresento de sua impiedade,
Cheias tanto de fúria quanto de imundície,
Não são para mim uma ponta tão dura nas entranhas,
Quanto a lembrança de tua deslealdade.
“Sei muito bem que, diante do perigo, os demais da minha comitiva
Tiveram medo da morte e fugiram;
Mas tu, a quem mais do que a todos eu amei perfeitamente,
Para tornar ainda maior a tua ofensa ao me negares,
Segues meus inimigos, juntas-te à turma deles,
E dos males que eles me causam tiras tua alegria. »
Infinito é o número das palavras gravadas
Que o Apóstolo contempla nessas luzes sagradas;
E somente aquele a quem, sob uma beleza,
Os fogos de um olho humano tornaram tributário,
Julgará, sem mentir, que efeito pôde causar
A claridade imortal dos raios imortais.
Ele tem certeza de que a angústia que carrega
Não fica aprisionada sob as chaves de uma porta,
E que, por todos os lados, ela seguirá seus passos;
Mas, por vê-la nos olhos de seu mestre,
Ele deseja se afastar, na esperança de que talvez
A sinta menos ao não a ver.
Desagrada-lhe aquele lugar, onde a maldição da turma
Irrita seu Senhor, amarrado em sinal de afronta;
E teme tanto cair em outro crime,
Que já considera seus ouvidos culpados
Por ouvirem o que sai de suas bocas condenáveis,
E seus olhos, por virem os tormentos que lhe infligem,
Ele parte, e a dor que, num silêncio sombrio,
Entre os inimigos encobria sua violência,
Ao ver-se lá fora com tão poucas forças,
Que clama em voz alta para que o destino favorável
Lhe faça encontrar um amigo prestativo,
Que, movido pela piedade, lhe conceda a morte.
Nesse estado lamentável, nada lhe resta de fiel
A não ser sua mão, que o guia para onde a tempestade o chama;
Seus pés, assim como seus olhos, perderam a força;
Sua alma está desprovida de qualquer conselho,
E ele diz, suspirando, que a escuridão de sua visão
Não o impede tanto quanto a escuridão de seu coração.
Sua vida, antes tão zelosamente guardada,
Parece-lhe retida por tempo demais neste mundo;
É ela que o irrita e o faz definhar;
Ele a chama de perjura, chama-a de cruel,
E, sempre reclamando que sua culpa vem dela,
Não quer dar importância a ela e não consegue amá-la.
“Vai, deixa-me”, disse ele, “vai, vida desleal;
Se outrora tive vontade de te reter,
E se desejei que ficasses comigo,
Já que foste para mim uma companheira tão ruim,
Agora desprezo tua fé infiel,
Deixa-me, peço-te, não quero mais de ti.
Serão esses teus belos desígnios, enganadora e malvada,
Que, pela segunda vez, tua malícia me encante,
E que, para adiar por apenas uma hora
A noite já próxima ao teu curto dia,
Eu permaneça em perigo de que a alma, que nasceu
Para nunca morrer, morra eternamente?
Não, não me enganes mais com um pensamento covarde;
O golpe ainda fresco da minha queda passada
Deve ter-me ensinado a manter-me de pé,
E a saber distinguir a trégua da guerra,
As riquezas do céu da lama da terra,
E de um bem que se esvai, um que não tem fim.
Se por acaso alguém transborda de delícias,
Ele se perde imediatamente e se afasta do mundo;
Aquele que te tem amizade, é a ele que você prejudica;
Aqueles que te desejam mal são aqueles que você mantém por perto,
Você vai atrás de quem foge de você e sempre reserva para si mesmo
O sofrimento de viver com ainda mais aborrecimentos.
Vê-se, por causa do teu rigor, tantas juventudes radiantes,
Tantas grandezas ricas, tantas velhices felizes,
Que, ao fugir da morte, acabam por chegar à morte;
E aquele que, frágil, sucumbe às misérias,
Sem desejar outro bem senão o bem do túmulo,
Tendo apenas um dia para viver, não consegue completá-lo.
Quantos homens afortunados em sua juventude,
Enganados pela inconstância habitual em nossa idade,
Desde então se viram em estranha languidez!
Que teriam morrido contentes, se o céu benevolente,
Não os tivesse enganado em seu seio mutável,
Na hora de seu descanso tivesse abreviado sua vida.
Quem quer que tenha sua alma saciada de prazer,
Cheio de honra e de bens, imune à inveja,
Sem jamais, em seu conforto, sentir mal-estar,
Se pede aos seus dias mais tempo,
O que faz ele, ignorante, senão esperar com firmeza
Que uma tempestade chegue para romper seu tempo de bonança?
E eu, se a duração importuna dos meus dias
Não tivesse, com o envelhecimento, deteriorado meu cérebro,
Não deveria eu ser sábio e lembrar-me
De ter visto a luz devolvida aos cegos,
A fala perdida restituída aos mudos,
E as almas retornarem aos corpos?
A profunda maravilha desses feitos incomuns,
Que, pela mão de um único homem, surpreendiam o mundo inteiro,
E tantos outros ainda, deveriam ter-me alertado
Que, se por causa de seu autor eu sofresse ultraje,
O mesmo que os realizou, fazendo ainda mais,
Quando me ofendessem, poderia me proteger.
Mas, perturbado pela idade, permiti que o medo,
Ainda longe do mal, revelasse minha simulação;
E, saindo rapidamente de mim mesmo e de meus sentidos,
Só percebi que um destino favorável
Me oferecia, nesse perigo, um motivo honroso
De conquistar, com minha perda, um triunfo para minha fé.
Quanta inveja sinto pela inocente multidão
Daqueles que, massacrados por uma mão violenta,
Viram, logo pela manhã, seu belo dia ser abreviado;
A espada que os matou lhes concedeu está graça,
Que, se não tiveram espaço para fazer o bem,
Também não tiveram tempo para fazer o mal.
A frota errante desses jovens guerreiros
Partia em busca da sorte nas tempestades do mundo,
E já abandonava a costa para zarpar,
Quando a vigília de um pirata interrompeu sua viagem;
Mas seu destino foi tão favorável que, de um mesmo naufrágio,
Eles se viram sob as ondas e se viram no porto.
Eram belos lírios, que melhor do que a própria natureza,
Misturando à sua brancura a pintura rosada
Que a faca criminosa arrancou de seu peito,
Antes que a tempestade e a tempestade de um inverno
Pudessem causar dano à sua pele delicada,
Partiram para florescer na eterna primavera.
Essas crianças bem-aventuradas (criaturas perfeitas,
Sem a imperfeição de suas bocas mudas)
Tendo Deus no coração, não puderam louvá-Lo,
Mas seu sangue foi uma testemunha verdadeira disso;
E eu, podendo falar, falei, miserável,
Para envergonhá-lo e renegá-lo.
O pouco que viveram foi para eles grande vantagem,
E o excesso que eu vivo só me traz dano.
Cruel motivo da angústia que me prejudica!
Quando eu possuía a inocência primitiva da minha fé,
Se a noite da morte me tivesse privado da luz,
Eu não teria medo de uma noite imortal.
Foi nesse rebanho que, vindo para a guerra
Para combater o inferno e defender a terra,
O Salvador desconhecido rebaixou sua grandeza;
François de Malherbe - TRAD. ERIC PONTY
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