Jovem de cabelos negros, com ar altivo,
Por que, por tua própria vontade, nos braços da morte,
Nesta ignóbil mesa açougue humano crivo,
Deite-te tão cedo, tão poderoso e tão forte?
Já forçados do trabalho, quebraram a corrente?
Ó, Artista, caíste nas mãos do destino largo?
Não. — Pois corpo, então, torcido pelo ódio amargo,
teria guardado a marca do teu esforço supremo.
Mas teu cadáver é flexível, sorri, tu descansas.
Ouço, sob fluxo negro, — é amor ido que lanças,
Que foi reencontrar. Sobre esses lábios entreabertos.
O beijo de uma morta assentou esses brilhos rosados
E o leito nupcial que por fim te foi devolvido atado,
É a laje onde apodrenta o sangue dos hematomas.
Charles Baudelaire - Trad. Eric Ponty
https://clubedeautores.com.br/livro/as-flores-do-mal
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