A TRADIÇÃO POÉTICA CHINESA é a maior e mais longa tradição contínua da literatura mundial — praticada por praticamente todos os membros da classe educada e que se estende desde algum ponto profundo da tradição oral (cujas traduções são o início da tradição escrita) até o presente, migrando ao longo do caminho para a Coreia e o Japão, onde foi adotada e transformada em sua própria tradição. Entre os inúmeros poetas da antiga tradição chinesa, Tu Fu (712-770 d.C.) é geralmente reconhecido como o maior. Em sua amplitude e intensidade, sua vida parece estar além de toda escala humana, principalmente sua última década, durante a qual o país foi devastado pela guerra civil. Passou esses anos como refugiado da sua pátria devastada no Norte, vagando pelas fronteiras ocidentais e meridionais da influência cultural chinesa, lutando contra a pobreza e o deslocamento e, muitas vezes, fugindo de surtos locais de combates. Era uma existência que teria silenciado qualquer poeta normal, mas Tu, de alguma forma, escreveste constantemente durante todo esse período. Na verdade, escreveu a grande maioria dos seus poemas durante essa última década.
As razões normalmente apresentadas para a importância de Tu Fu parecem bastante reconhecíveis em termos de poesia ocidental: sabedoria virtuosa e perspicácia em poema após poema. Um envolvimento poético com toda a gama da experiência humana — o cotidiano e a rotina, o desagradável e o «não poético», o cultivo espiritual privado e a exploração filosófica, poemas públicos sobre a injustiça social e os horrores da guerra — uma gama que muitas vezes era combinada em poemas únicos e que criava novas complexidades e profundidades de experiência, talvez mais notavelmente os poemas sombrios do final da vida, de exposição existencial, que colocavam o ser humano contra a força elementar do universo. Tu usaste e transformaste com maestria todas as formas poéticas imagináveis em sua época: poemas concisos e imagéticos com apenas quatro versos; uma forma mais desenvolvida de oito versos, capaz de expandir as profundezas imagéticas e filosóficas; narrativas extensas; sequências líricas interconectadas que criam uma camada de complexidade. No que diz respeito a esses termos, os poemas traduzidos falam por si mesmos. Mas os pressupostos filosóficos que moldam a poesia chinesa conferem à obra poética de Tu dimensões mais profundas que não são aparentes na tradução.
Na China antiga, a poesia era uma forma de prática espiritual; e como a prática espiritual na China sempre teve a ver com o autoaperfeiçoamento, faz sentido que a poesia também fosse considerada uma janela para os níveis mais profundos do pensar de um poeta. A poesia era a personificação e a medida da profunda sabedoria de um poeta, e é aqui que a grandeza de Tu Fu se revela mais profundamente no seu domínio da visão taoísta e budista Ch'an (Zen) da China antiga. Ou, mais precisamente, nas formas como os seus poemas encenam a visão taoísta/Ch'an como uma experiência imediata para o leitor.
Canto de retorno da primeira devoção
As centenas de gramíneas em farrapos,
os cumes e as estrelas coloridas pelo vento - é fim de ano
na estrada imperial. Montanha escura
montar no coração da noite, eu parto.
Logo não consigo fechar a faixa solta do meu casaco,
dedos nevados em uma manhã amarga
picos. Nosso imperador está dormindo lá
na Montanha do Cavalo Preto, estandartes de demônios
arrastados para o céu nesse cânion gelado, passando
exércitos polidos e lisos. Vapor ondulando
sobre suas piscinas verde-jaspe, constelações
se irritam e se chocam contra suas lanças imperiais.
Os ministros reais ficaram acordados até tarde para
prazeres finos aqui. A música que ecoava pelos
cânions nodosos, sem um pobre homem à vista,
eles eram banhados por suas mulheres preferidas,
mulheres mimadas com sedas acauteladas tecidas com esmero
pelas mulheres da fazenda, que tremiam de frio.
maridos chibatados por cobradores de impostos
vêm exigir tributos para aquele palácio.
E nosso sábio imperador, aspirando o bem das pessoas,
envia cestas recheadas de presentes sinceros?
Com ministros de confiança tão cegos para o exemplo interior,
por que desperdiçar todos esses suprimentos?
O número de homens augustos que o alvorecer traz
para a corte assusta as pessoas decentes. E ouvi dizer que
que a louça de ouro do próprio imperador foi
divididos entre famílias de sangue azul.
Deusas dançantes enfeitam os salões, corpos de jade puro
corpos que exalam névoas de incenso. E o luto
flautas ecoando a mais pura lucidez de uma canção ch'in,
peles quentes, chamados saboreando sopa de casco de camelo,
batidos no gelo e laranjas trabalhadores e as perfumadas
laranjas trabalhador. O grande portão vermelho-imperial:
vinho e carne despejados em seu interior, ossos mortos
nevados na estrada do lado de fora. Tudo e nada
aqui, mas em um tom e meio passo diferente. Como
como essa miséria sofrida poderia ser recontada?
Volto-me para o norte, para os rios Fluxo Profundo e Campo da Lua
E em uma balsa inundada, viro ao mesmo tempo.
Um mar de água que vem do Oeste se aproxima
e se chega até o fim da vista e além dela no horizonte
para os picos da montanha Vazio semelhante, e temo que
que isso possa destruir os pilares que sustentam o céu.
Uma ponte ainda atravessa o rio, com sua bem-vinda
e seu bem-vindo cavalete é um uivo rangente e um sussurro
vento forte, e nós, viajantes, ajudamos uns aos outros
atravessando a correnteza ampla e frenética.
Minha querida esposa em um lugar estranho, protegendo
nossa família do vento e da neve: por que eu
os deixei sozinhos por tanto tempo? Pensando que
pelo menos estaremos todos juntos de novo, sem nada,
chego em casa e ouço sons de choro e lamentações
gritos de uma criança morta de fome.
Os vizinhos choram na rua. E quem sou eu
para dominar minha dor como um sábio, vexado
até mesmo de ser um pai - eu cujo filho morreu
por simples falta de comida? Depois de um outono cheio
como eu poderia ter suspeitado, como eu poderia
imaginar que os pobres tão desesperados com a falta de alentos?
Filho de uma família sem impostos, não fui arrastado
para fazer a guerra de alguém, vivi uma vida
encantada e ainda muito triste. Ah, mas os pobres
sofrem como o vento vasto em árvores devastadas:
aqueles que perderam tudo para a guerra, aqueles que
fronteiras mortas, vagueiam por pensamentos sombrios,
e os engenhos indescritíveis do luto ainda aparecem
em toda a Montanha do Sul, se agita e se solta.
Lamentação do Prazer da Array
Início do inverno em dez prefeituras, lares nobres: seus filhos
sangram agora no Prazer da Array sangue fazendo água no pântano.
A noite se abre, os céus cristalinos e profundos, a batalha silenciosa:
deixando quarenta mil guerreiros leais mortos em um único dia,
Os mongóis voltam em massa, com flechas banhadas em sangue negro,
e, igualmente ébrios nos mercados, eles cantam canções mongóis.
Nós, da capital, nos afastamos, viramos para o norte para lamentar e olhar
e, em outro dia de penumbra, ansiamos pelo revide brusco de nosso exército.
Noite iluminada pela lua
Hoje à noite, no Altar do Veado, ela observa essa mesma
lua sozinha em casa. E aquelas crianças pequenas e distantes
jovens demais para entender o que me mantém longe,
ou mesmo lembrar da capital. A essa altura
seu cabelo estará com cheiro de névoa, seus braços de jade puro
braços gelados em sua luz cristalina. Oh, quando
ela nos encontrará juntos, com as cortinas vazias
abertas, a luz traçada onde secou nossas lamúrias?
Enfrentando a neve
Novos fantasmas regulares para lamentar qualquer guerra,
e um velho solitário que canta a dor. Nuvens
quebradas na borda irregular do crepúsculo, o vento
faz uma dança de neve frenética. Concha
ao lado de minha jarra, esvaziada de vinho esmeralda,
a ilusão vermelho-fogo jaze no fogão.
As notícias vêm de lugar nenhum. Sento-me com
o espírito ferido, traço palavras desocupadas no céu.
Paisagem de primavera
O país em ruínas, rios e montanhas continuam.
A cidade cresce exuberante com a primavera.
As flores espalham lágrimas por nós, e todas essas
separações em um grito de ave assustam o coração.
Fogos de artifício há três meses em chamas: agora
uma simples carta vale dez mil em ouro,
e a preocupação deixou meu cabelo tão branco
que não consigo nem manter este grampo.
Pensando em meu garotinho
Ainda estamos separados, e já o canto do papagaio
preenche os dias ardentes de primavera. Mutação de estação
me assustam em toda essa separação, meu pequeno
sábio, e quem fala de filosofia contigo
lá? Riachos e caminhos, montanhas vazias,
portão de mato, uma aldeia de árvores antigas:
para a saudade, há sempre o sono. Tomando sol
na varanda, eu cochilo sob o céu azul.
Salas do Mestre Ilumine, Monastério Grande Nuvem
As lâmpadas se apagam e se acendem. Sem sono, eu respiro
delicado mistério do incenso, a clareza do pensar
da mente. A sala de reflexão se ergue orgulhosa na
profundezas da noite. Sinos de vento dourados tilintam.
Pátios de primavera afundados na escuridão do céu,
a claridade da terra insiste em seus aromas ocultos,
Estrelas com fios de jade brilham, quebradas onde
onde a fênix de metal do telhado gira e se abrange.
Saímos para a meia-luz da madrugada de Buda,
e depois voltamos quando os sinos se apagam.
A manhã é brilhante desperta: nessas terras férteis,
são o luto sobre o ataque de poeira e areia de tudo isso.
Palácio de flores de jade
Sob longos ventos de pinheiros, riachos se retorcem,
ratos cinzentos correm entre telhados antigos:
Não sei de quem era este palácio,
legado à ruína sob penhascos isolados,
cômodos abrumados inundados por uma chama avantesma azul,
suas passagens bem cuidadas foram destruídas.
Os dez mil sons da Terra são a verdadeira
música. As cores do outono não poderiam se importar menos
com as mulheres requintadas, seu rouge e
rímel que enfeitavam carruagens douradas
nada além de terra marrom agora. Dessas
desses assuntos reais, resta apenas um cavalo de pedra.
Sentado em meio à grama selvagem, eu canto selvagem,
enxugando as lágrimas: aqui, em meio a essa
jornada extensa do desenrolar da história,
o que seria uma vida rica e difusa?
Sonhando com Li Po
A morte, pelo menos, dá repouso à separação.
Sem a morte, sua dor só aumenta.
Se afastas das terras maláricas do Sul, além
distâncias do Yangtze, e eu não ouço nada,
amigo exilado. Sei que penso em você
sempre agora, você visita meus sonhos, meu
coração assustado por não ser um espírito vivo
Eu sonho. Milhas insondáveis: você vem
tão longe dos brilhantes bordos verdes azulados
a noite passa quando você retorna,
e emaranhado como você está nas redes da lei,
com que asas de ave você poderia voar?
Inundando esta sala até as vigas do teto,
a lua afunda. Você jaz em sua luz,
mas as águas se penetram em longas ondas,
dragões escuros: cuide-se bem, velho amigo.
Inscrição em uma parede na Casa do Recluso
Em meio às montanhas da primavera, sozinho, comecei a lhe procurar.
Com golpes de machado, crack-crack e desisto. Um mistério silencioso
se aprofunda. Sigo um riacho até a última neve e gelo
e mais além, com a luz do crepúsculo torta, até as florestas do jardim de pedra;
Aqui, os cervos perambulam a manhã inteira, pois não lhe faz mal a ninguém.
Sem querer nada, conheces o ouro e a prata do ch'i
noite. Enfrentando em um capricho em tal escuridão, a passagem
perdida - eu o sinto à deriva, todo esse barco oco.
Jantar com dois amigos em Montanha Jardim de Pedra
A claridade da água do outono não tem fundo,
uma serenidade arejada que enxágua nossas mentes.
Um amigo se afasta indolente por capricho,
o outro sai a cavalo para encontrá-lo.
Como um mero funcionário, acho esse precioso par de jade,
e recebo uma refeição esplêndida por uma única moeda,
então chega o crepúsculo: música de flauta à deriva, perfeita.
E das profundezas do rio, os dragões também cantam.
Pensamentos, arrostando a chuva: Eu vou para convidar um hóspede a entrar
Exaltar As nuvens e os picos das montanhas se agitam,
incham, preenchem o vasto vazio onde
todas as coisas começam. Trovões em telas pintadas
assusta as andorinhas. As chuvas selvagens levam os peixes para as profundezas.
Sentado aqui diante de um vinho barato de sabedoria sábia,
ouço sua carruagem lá fora. Desamparado contra a
lama miserável, vou convidá-lo a entrar, chamando
Traga seu cavalo até os degraus da varanda.
Véspera de Ano Novo
As músicas com vinho com pimenta acabaram.
Amigos jubilosos entre amigos, nós começamos uma algazarra
de cavalos no estábulo. Os cata-ventos acendem,
dispersando os corvos da floresta.
Amanhecer, o quadragésimo ano de meu voo
para a luz do crepúsculo acabou. Quem muda?
quem desacelera esse deslumbramento morto
ébrio nas asas da vida que vivemos?
Sobre a visita a um mestre taoista nas montanhas Tai-T'Ien e não o achar
Onde os cães latem
junto a águas ruidosas,
Cujo jorro escurece
as cores das pétalas,
Nas profundezas da floresta
Veados às vezes são vistos;
O vale ao meio-dia:
Não se ouve nenhum sino,
Mas os bambus selvagens
cortam as nuvens brilhantes,
Cascatas voadoras
pendem dos picos de jaspe;
Ninguém aqui sabe
para onde você foi:
Dois, agora três pinheiros
Eu me abaixei contra eles!
Olhando para o Pico Sagrado
Como é essa Montanha Exaltada dos Ancestrais?
Verdes infinitos do Norte e do Sul se acham
onde o agente de mudança destila a beleza divina,
onde o yin e o yang dividem o anoitecer e o amanhecer.
O peito arfante exala nuvens e os olhos
abrem-se no crepúsculo, o pássaro voa para casa. Um dia, em breve,
no cume, os picos mais distantes serão
pequenos o regular para segurar, tudo em um único olhar.
PENSAMENTOS NOTURNOS NA FLORESTA LESTE MOSTEIRO NA MONTANHA DE PALHA
Sozinho, buscando por telhados de lótus azul,
Saí dos portões da cidade. Logo, com a geada
nos sinos do templo de Floresta Leste tocam,
A lua de Córrego do Tigre brilha na água pálida.
A fragrância do céu em toda parte é pura
Então o vazio, a música do céu sem fim,
Me sento em silêncio. Está tudo quieto, no reino Buda
completo em um fio de cabelo, os interiores do pensar
são toda a clareza sem fundo, na qual vastos
pensamentos começam e acabam do nada.
Pensamentos eternos sobre ti aqui em Ch'ang-an,
Grilos onde os espelhos bem dourados de fim de ano gritam
outono, e sob uma fina geada, os tapetes parecem frios, gelados.
Meu lume ermo abruma, os pensamentos se avivam,
eu ergo cortinas e olho para a lua que torna o lamento mais fundo oco.
Mas ti é linda que uma flor nascida de uma nuvem, o céu se abre em um azul
sem fundo acima, águas límpidas, todas as ondas e ondas crescentes abaixo.
Céus sem fim para um peito em triste voo, a caminho sobre passagens difíceis,
nunca chegarei até ti, nem mesmo em sonhos, pensamentos de ti sem fim.
SUBINDO O RIACHO GAUZE AMPLO EM UM DIA DE PRIMAVERA
Na boca do cânion, estou cantando. Logo
a passagem finaliza. As pessoas não sobem mais.
Eu subo os penhascos em vales impossíveis,
e sigo o riacho de volta à sua nascente de águas.
Lá em cima, onde as nuvens recém-nascidas
se erguem sobre a rocha aberta, um convidado
entra em confusões de flores silvestres,
Eu ainda estou seguindo, minha galgada não foi completada,
enquanto o sol se põe a oeste dos picos em fartura.
SEM TÍTULO
Acordando na galeria à aurora, e me dizem que está nevando,
Elevo as cortinas e olho para a pura boa sorte.
Os degraus do pátio são uma miragem viva de distância,
a fumo da cozinha fulgura o céu agitado,
e o frio pendura joias entre as gramas alvas.
Devem ser os imortais do céu em um frenesi de embriaguez,
agarrando as nuvens e transformando-as em pó branco.
OUVINDO AS PROFUNDEZAS DO CH'IN DE UM MONGE
Carregando um ch'in revestido de seda verde, um monge
desceu da montanha Sobrancelha, no Oeste.
Quando ele toca, mesmo em algumas primeiras notas,
ouço os pinheiros de dez mil vales,
e os riachos limpam meu coração de andarilho.
Os ecos jazem entre os sinos de outono gelado do templo,
a noite chega desapercebida nas montanhas de esmeralda,
nuvens de outono se acamando, escuras e profundas.
BEBENDO SOZINHO SOB A LUA
1
Entre as flores, uma única jarra de vinho.
Como não há mais ninguém aqui, eu mesmo o sirvo.
Levantando minha taça, brindo à lua cheia,
e encarando minha sombra, faço três amigos,
embora a lua nunca tenha entendido o vinho,
e a sombra apenas me seguiu atrás de mim.
Um momento em que a lua e a sombra são parentes,
Achei uma alegria que deve gerar a primavera:
Eu canto, e a lua balança para frente e para trás;
Eu danço, e a sombra se despedaça.
Sóbrios, estamos juntos e felizes. Ébrios,
nós nos espalhamos em nossas próprias direções:
íntimos para sempre, vagaremos tranquilos
e nos acharemos antes nos alcances da estrela vermelha.
2
Certamente, se o céu não apreciasse o vinho,
não haveria nenhuma Estrela do Vinho no céu,
e se a terra não apreciasse o vinho, certamente
não haveria nenhuma fonte de vinho na Terra.
O céu e a terra sempre amaram o vinho,
então, amar o vinho poderia acanhar o céu?
Ouvi dizer que o vinho claro é chamado de luminosidade,
e dizem que o vinho turvo é como a sabedoria:
Uma vez que beba a luminosidade e a sabedoria,
por que buscar deuses e imortais?
Três xícaras e eu já mergulhei no grande Caminho,
uma jarra cheia e eu me fundirei com o fato.
que aparece por si mesma. A visão do vinho é vivida:
não se pode pregar doutrinas para os sóbrios.
DIÁLOGO NAS MONTANHAS
Perguntas porque me abriguei nessas montanhas esmeraldas:
Eu sorrio, com meu pensar corretamente ocioso,
e não digo nada.
As flores de pessegueiro levam a água do riacho para longe,
em um profundo mistério outro céu e outra terra,
nenhum lugar que as pessoas conheçam.
Passeando pelo Mosteiro de Devoção aos Ancestrais
No monastério de quatro direções, eu perambulo,
passo a noite na fronteira de quatro direções.
Nascido do vale yin-escuro, música oca do vale,
a música oca se espalha em sombras pelúcias da floresta luar.
Planetas e estrelas da fenda do céu reunidos
aqui, eu durmo com nuvens de névoa e vestes frias,
então, pôr-se a me mexer, ouço o sino da manhã
abrir essas profundezas do despertar.
Tu Fu (712-770 d.C.) - Trad. Eric Ponty
ERIC PONTY POETA-TRADUTOR-LIBRETTISTA
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