Tendo cedido a crueza e a angústia de Vossa Excelência,
Grato e feliz por ter vivido muitos anos,
Mas agora, infeliz, também eu devo viver em lamúrias,
E reconheço, com pesar, o teu poder.
Pensando nas tuas flechas mortais a qualquer hora
Se pudesse apontar para isto o meu peito, não teria medo.
Vingue-se: aqueles olhos, que o amor encanta,
Mira e conquista-os, e devora-os também.
Depois de escapar de muitos ardis e tiros,
Uma ave pequena e doce acaba numa gaiola
Morrer de uma morte muito pior: Ó destino cruel!
Assim é o amor, minhas caras metades, do qual bem sabem,
Poupou-me do seu sofrimento até esta idade
Para me fazer perecer agora, como eu prevejo.
Como essa guirlanda parece alegre, e tal qual
Bem moldada com flores, nos teus cabelos dourados!
Prosseguindo um pouco, cada flor (eu juraria)
Disputam para ser o primeiro a beijar a sua testa formosa.
Ó vestido feliz vinte e quatro horas, e agora,
Que prende os seios e desce com elegância,
E feliz renda de ouro que parece importar-se
Mas por aquelas amuras e por aquele pescoço (eu juro)!
Olha, no peito dela, essa fita é muito alegre,
Não pela sua beleza ou pela sua borda dourada,
Mas por esse descanso ali e por essa brincadeira.
E aquele cinto fino – Ó doce encontro –
Diz para si mesmo: Aqui mesmo, ó, deixa-me envelhecer!
Agora abrange o que os meus braços fariam.
Para Giovanni, aquele de Pistoia.
Desenvolvi um bócio, com essa tristeza,
Como se eu tivesse, tal qual os gatos na Lombardia,
Bebeu água suja em grande abundância, –
O que faz o estômago inchar até o queixo.
Barba até as estrelas e uma nuca que eu prendo com um alfinete
Nos ombros, o peito de uma harpia – essa sou eu;
E, ainda a pingar, o pincel, tal qual podem ver,
Deixou o meu rosto maculado por dentro e por fora.
Entraram na minha barriga os meus quadris,
E com o assento eu contrabalanço a curvatura
E, como não posso olhar, vou em vão.
Na parte da frente, a minha pele está tesa e quase a saltar,
Mas nas costas as rugas formam um monte,
E curvado, passagem tal qual um arco sírio.
É por isso que, curvado e manchado
Até os meus pensamentos emergem da minha cabeça:
Atirar com uma espingarda torta é mau.
Defenda a minha pintura morta,
Giovanni, e a minha honra, que se desvanece:
Este lugar é mau; além disso, não sou pintor.
Michelagnolo Buonarroti - TRAD.Eric Ponty
ERIC PONTY POETA-TRADUTOR-LIBRETTISTA
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