Vós nos cantou a arte de amar, Ovídio:
Que a certa maneira de amar seja minha canção!
Amar sem artifícios, a bela maneira de amar
Da época dourada, quando cada coração terno
Ainda era dominado por impulsos infantis e puros
De alegria, humor e brincadeiras,
Tal quais as Graças irmãs brincavam em vales floridos,
E todos sentiam vós , natureza, em tua inocência original.
Flua, meu canto, doce, tal qual se animado pela primavera
A canção de Aedo vibra por meio de galhos jovens,
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Suave tal qual o orvalho das nuvens enrubescidas
Que flui em rosas e cravos meio revelados,
E dum suave zéfiro flutua em torno da boca de Doris:
Não exuberante, tal qual os sons suaves
Do astuto professor de prazer desprezível,
Que, no peito ardente de Corinne
Enredados, nos mimam ao mesmo tempo o paladar e o peito.
Vós , a quem muitas vezes cantei em bosques comovidos,
Quando a Dryas me escutava escondida,
O vento da tarde soprava suave,
E do rochedo distante ecoava muitas vezes;
Desça das esferas transfiguradas,
Ó amor, onde vós é deusa,
Inspire minha canção, que a terra a ouça;
E feliz é o coração que está aberto aos
meus nobres ensinamentos e à tua influência!
Quando Deus criou os mundos e a vós , tua imagem, ó amor,
Deu o título de rainha dos mundos,
Veio, na comitiva dos mais puros impulsos
A felicidade desceu contigo do teu trono.
Então, da terra jovem,
Cheia das tuas criações, uma eterna primavera sorriu para ti;
Eles balançaram-se na tua nova órbita
Com os teus companheiros felizes,
E saltaram alegres, para serem fulgurados por ti.
Os espíritos que vós gerou
Sentiam vós , amavam e desfrutavam.
Derramada nos braços encantados do silfo
E inclinando suave a testa em teu peito
“A silfida sente teu coração apertado pelo novo prazer;
“A feliz! Ela sentiu vós !
E sem inveja, celebravam os cantos
Das graciosas companheiras, como irmãs,
Da felicidade da amiga; as alegrias se misturavam
E voavam, mil vezes embelezadas pela multidão
Dos que dividiam a alegria – pois todos sentiam a tua presença –
De todos, para todos, na mais doce agitação.
O inimigo da divindade e dos espíritos,
Aquele que, separado dela, envolto em névoa e despojado,
Governa o reino privado de prazer do tormento eterno,
Olha com raiva para a prosperidade a brilharem em todos os mundos.
Vê também a nossa rodeada de prazer
No primeiro esplendor da criação.
Rica em mil fontes de alegria,
E, por ti, ó amor, semelhante aos celestiais,
Herdeiros da alegria feliz e sublime da existência atual:
Ariman vê isso com raiva e pensa em nos destruir.
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Ele cria, seguindo o amor, em forma enganosa
A luxúria, que ele chama de amor,
Um fantasma encantador, cujo sopro logo
Inflam muitos corações despreocupados.
Ai de nós! O demônio venceu!
O fogo do amor abjeto devora o brilho suave de Urania!
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Já fluem os instintos menos nobres
ruidoso pelo peito e logo o enchem por completo.
Ele está sempre sedento por novos prazeres,
embriaga-se no prazer e fica ainda mais inflamado;
já se começa a separar o prazer
que se possui sozinho do prazer comum.
Agora não é mais a inocência que encanta
Quando ela olha tímida com olhos castos;
Nenhum suspiro mais sobe ao céu em beijos imaculados
O sentimento terno da virtude é sufocado;
o que agora chamam de amor
É uma chama que queima apenas as veias
Veneno da alma, jogo das paixões.
A inconstância, a luta interior dos instintos,
O tédio, o ciúme, a inveja,
Afugentam a paz e o prazer satisfeito,
Inimiga da mudança, do peito.
Muitos Paris já encontraram tua Helena,
Embora ainda nenhum bardo a tenha cantado.
Em breve surgirão poetas que, Idalia,
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te oferecerão sacrifícios a ti e ao teu menino.
A tua canção suave abre-te o bosque de murta
que adorna Paphos e os templos dourados.
Agora Anacreonte canta em fileiras de ninfas,
embriagado pelas meninas e pelo vinho,
o amor nos peitos jovens;
Elas se agitam lasciva e se abrem para o mês de maio,
E se esforçam para ser também tua canção.
“Desfrutem e amem, porque a juventude lhes acena,
“Ela murchará, desfrutem e amem, e bebam,
“E cambaleiem, à sombra das videiras,
“No peito de Phyllis, em tapetes cheios de rosas.
“A morte (quem sabe quando chegará?)
“Ó! Que ela vos encontre embriagados!
“Ela nos rouba todo o prazer; nas profundezas sombrias de Plutão
“Nenhum vinho de Chipre vos acena, nenhuma Phyllis vos beija mais.”
Sedutora moral, Ó, se ao menos, para honra da nossa arte,
Nunca tivesses sido entoada por nenhuma lira!
Oh, se, cheios de ti, após prazeres proibidos,
O desejo dos sentidos, o sofrimento do espírito,
Nenhum coração errante jamais tivesse ansiado.
Para completar, surge o mestre das artes liberais,
Ovídio, e ensina! – O menino cego de Citera,
“Liberto de teus antigos serviços,
“Desamarre alegremente a aljava de ouro”,
E aquele ganha Corinne,
Por canções que as Corinnes compõem.
Vós, mães das sublimes Gracas,
Vós, mulheres, grandes em espírito e heroísmo,
Onde encontro agora a romana
Que não se envergonharia de vos parecer?
“As Porcianas devem agora ceder o lugar às Messalinas;
Metade do mundo é cá laurel dos quadrantários,
“O prêmio da mais bela é levado pela mais vergonhosa,
“E na imagem de Quartilena, até mesmo Petrônio
“Se esforça em vão para alcançar teu modelo original.”
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Vós s que tantas vezes pagaram caro por uma felicidade enganosa,
Corações que respiram amor, ainda inexperientes,
O que vos é pintado de forma tão mágica
Não passa de dores disfarçadas de prazer!
Não acreditem nos sedutores Propercios!
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A luxúria que ri em tuas canções
não é aquela para a qual a natureza os criou;
eles nunca sentiram o poder do amor verdadeiro,
e tuas alegrias são apenas alegrias falsas de macacos.
É verdade que teu canto é doce e lisonjeia nossos instintos,
Como é fácil para nós praticar a sabedoria
Que nos canta o amigo de Bathyllens,
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E Aristipo ensina em teus livros!
Para se adornar de forma mais agradável para nós,
Ela toma emprestada a cor da natureza,
Esconde o que a desonra dos olhares demorados,
E nos mostra astuta apenas o teu lado bonito.
Eles convidam o desejo para atraentes bosques;
Tudo o que pode nos inflamar,
tudo o que nos atrai para a mudança,
Está aqui em abundância para ser visto.
O ar parece, como no castelo de Armida,
Infundir suavidade em nós;
O chamado da sabedoria, o futuro é esquecido,
Aqui não se pensa, apenas se sente.
Talvez feliz, quando as horas doces,
Que se passaram de forma tão animal,
Uma morte suave, qual a que Ovídio desejava,
(Quanto ele era digno desse desejo!)
A alma, a quem tão pouco bastava,
Com teu corpo em um sono eterno embalasse.
Mas não! Estou enganado! – E se fosse um poema,
o que Sócrates prometeu a si mesmo,
com o cálice de veneno na mão, esperançoso de uma vida melhor,
mesmo assim ele seria um tolo, e no meio de tua busca
pelo prazer constante, ele não conhece o valor da existência,
aquele que vive apenas para os sentidos e quebra com punho audaz
o jugo odioso de todos os deveres nobres.
Metade de si mesmo, o amor virtuoso,
os doces impulsos para o bem comum,
rouba a si mesmo o enganado! – – As alegrias de melhor espécie,
pelas quais o homem alcança seres superiores,
ele troca por um prazer que o torna semelhante aos animais,
e em troca beija, bebe e unge tua barba!
Vós , que a memória dos tolos
Imortaliza para a posteridade,
Vós , que é mais hábil em ferir o orgulho dos homens
Do que o próprio Juvenal canta para desgraça da humanidade;
História, diga, quantas almas heroicas
A luxúria não privou da glória da eternidade?
Quantos superaram o vencedor em Arbelen,
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E profanaram em teus braços o brilho da virtude?
Tal qual a natureza não reúne todas as tuas forças
Quando forma Alcibiades?
Ela o criou, se teu propósito fosse cumprido,
Para belo do mundo, para a mais divina das tarefas.
Isso foi o que Sócrates prometeu ao mundo sobre ele,
Teu amigo, teu professor, teu cúmplice,
que já honrava nele o futuro herói,
e que se deixou enganar uma única vez pelos feitios.
A ele, a quem Atenas chamava de o mais belo,
a ele, a quem Sócrates se empenhou em educar da melhor maneira
– o que roubou-lhe a fama, expulsou
o favorito de tua época para os selvagens da Trácia?
A luxúria, a mente desenfreada,
A imprudência, que ama o Estado e uma mulher
Com o mesmo ardor, trata-os com a mesma frivolidade,
Que brinca com ambos,
Muda a cada momento,
E só na arrogância jaze sempre igual a si mesmo.
E devo eu, das alturas orgulhosas,
onde se erguem gloriosas as imagens dos heróis,
onde esses manchas se mostram aos nossos olhos,
descer ao teu pó, ó plebe, que nunca pensou
tal qual pensaria um Pericles quando os desejos se calam
e desperta o sentimento da dignidade interior?
Aqui está Vênus, ou, loucura, vós ,
Aqui está o núcleo de teus súditos;
Aqui, tuas bandeiras coloridas
Conduzem a paixão a um exército de tolos,
Aqui, um Tibulo brinca aos pés de tua amada
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Tua curta vida de pardal;
Separado do mundo, em sagradas trevas,
Rustico ensina lá a jovem Alibeg
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A arte piedosa de aprisionar o diabo.
Raramente Cupido precisa de tua flecha
para conquistar corações tão fracos;
de tanto esperar, Mops acalma no colo de Clio;
por preguiça, Nerine se deixa vencer;
a imprudência faz Vanessen sucumbir;
o que nenhum Adônis conseguiu, acontece subitamente
ao mais rude e peludo dos sátiros;
E corações cujo orgulho é impossível de comover
De outra forma, o alfaiate frequente vence.
Veja a conquistadora Finette,
Naquela coroa que Cupido tece em torno dela!
Que cortejo teu rosto imperioso
Vê ao teu redor! Aqui competem
pela tua graça, por um pobre olhar,
a criança, o velho, o filósofo, o poeta,
o cortesão, o abade, o capitão e o juiz;
Com um aceno, ela, a deusa, distribui a felicidade
e a miséria, e dos mesmos olhos Seladon
deve sugar a esperança e o tolo, o desespero.
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Em luzes muito diferentes, o amor se mostra aqui;
burlesco para uns, choroso para outros;
ela não encanta apenas figurativamente,
ela opera transformações – basta um movimento do leque,
e de repente o platônico se torna natural,
o barbudo colorido como um dia de verão,
o herói um cordeiro e o magistrado gracioso.
Por quanto tempo o afeto caprichoso,
Que nutre a exuberância e o tédio,
Que cresce com os desejos e morre de êxtase,
Ó amor, se enfeitará com o teu nome?
E vós , sexo ambíguo,
Enigma da natureza, quem pode me explicar?
Eurípides o odeia e teve que o venerar;
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Aquele que te eleva às esferas,
Aquele que te empurra para o inferno – ambos têm razão.
E, no entanto, com todas as falhas
Que Juvenal e Pop e aqueles que os seguem
Apresentaram, quem vive e não olvida,
O que os misóginos dizem contra teus anseios?
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É preciso mais para vingar vós s
Do que até mesmo um – Vanessen a serviço?
E oh! Como é injusto atribuir aos erros
Que são frutos do nosso trabalho!
Que demônio cega os senhores da criação?
Como se perdêssemos o prazer
Que vós s ganham em valor interior!
Não por um prazer fugaz,
Não para ser nosso teatro de marionetes,
Não, para ornar e alegrar nossas vidas,
Amor lhes concedeu almas tão belas;
Com encantos que nunca envelhecem,
Fertilizadas, elas se desenvolveriam,
apenas pela graça das graças,
Por si mesmas, sem esforço,
de forma muito mais encantadora,
do que nosso humor com todo o poder da arte.
O que as obriga a sufocar em gestação?
É preconceito, é inveja? Será que tememos
que, pela virtude, elas nos tirem o cetro? –
Como se fosse muita glória para nós
que, diante de uma coisa que se assemelha a marionete,
os próprios heróis se curvem ainda mais?
Tuas belezas, inclinem teus ouvidos à minha canção!
A arte lhes ensinará por meio da beleza que não murcha
com a neve da idade, por meio dos encantos
que aumentam o poder dos olhos mais belos,
a converter a velha ilusão dos homens!
Christoph Martin Wieland - Trad. Eric Ponty
Este autodenominado anti-Ovídio teria muito pouco a ganhar, sob vários pontos de vista, se aparecesse no mundo ao lado do sedutor encantador a quem desafia com seu nome. A juventude do autor na época e a pressa com que este poema foi publicado em poucos dias, em 1752, revelam-se na má estrutura do plano, num conhecimento ainda muito deficiente do coração, na desigualdade do estilo, no julgamento superficial sobre as cartas de Ninon Lenclos ao Marquês de Sevigny e em vinte outras coisas de menor importância. Para cumprir o que o título promete, seria necessário elaborar um poema totalmente novo, o que o autor não tem nem vontade nem tempo para fazer. No entanto, como alguns trechos são bons e o espírito e o objetivo do poema em si parecem merecer a melhoria possível, foram feitas nesta edição mudanças maiores do que em qualquer outra desta coleção, como poderá constatar quem se der ao trabalho de comparar com a edição anterior. Em particular, a segunda metade do primeiro canto e a primeira do segundo foram completamente reformuladas; e se, em uma edição futura, as duas outras tivessem o mesmo destino, o conjunto seria tão novo quanto o original e ganharia mais do que perderia.
ERIC PONTY POETA-TRADUTOR-LIBRETTISTA
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