Quem acreditará em meu verso no futuro,
Se ele for preenchido com seus mais altos desertos?
Embora, Deus sabe, seja como um túmulo
Que esconde sua vida, e não mostra metade de suas partes.
Se eu pudesse escrever a beleza de teus olhos,
E em números frescos contar todas as tuas graças,
A era vindoura diria: "Este poeta mente: Tais toques
celestiais jamais tocaram rostos terrestres".
Assim deveriam meus papéis, amarelados pela idade,
Ser desprezados, quão velhos de menos verdade que língua;
E teus veros direitos seriam chamados de fúria de poeta,
E a métrica esticada de uma canção antiga:
Mas se algum de teus filhos estivesse vivo naquela época,
Viveria duas vezes: Seja nela e na minha rima.
William Shakespeare - Trad.Eric Ponty
ERIC PONTY POETA-TRADUTOR-LIBRETTISTA
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