Acima do gado desnorteado dos humanos
As crinas selvagens saltam em brilho
Mendigos azuis pisam em nossos caminhos.
Um vento negro em sua marcha estendeu estandartes
Que o açoitava com um frio tão profundo na carne,
Que também cavou irritáveis sulcos.
Sempre com a esperança de encontrar o mar,
Viajavam sem pão, sem bastões ou urnas,
Mordendo o limão dourado do amargo ideal.
A maioria deles resmungava nos desfiles noturnos,
Intoxicados com a alegria de ver seu sangue correr,
Ó Morte, o único beijo em bocas taciturnas!
Sua derrota, é por um anjo muito poderoso
Que se ergue no horizonte com sua espada nua:
Uma púrpura coalha no peito agradecido.
Eles amamentam a dor como amamentam os sonhos
E quando entram no ritmo do choro voluptuoso
O povo se ajoelha e sua mãe se levanta.
Eles são confortados, seguros e majestosos;
Mas passos seguem centena de irmãos que são desprezados,
Miseráveis mártires do acaso tortuoso.
O sal das lágrimas rói suas bochechas doces,
Eles comem cinzas com o mesmo amor,
Mas vulgar ou bufão é o destino que os conduz.
Eles também podiam excitar como um tambor
A piedade servil de raças com vozes monótonas,
Iguais a Prometeu, a quem falta um abutre!
Não, vil e frequentador de desertos sem cisternas,
Eles correm sob o chicote de um monarca furioso,
Le Guignon, cujo riso inaudito os prostra.
Amantes, ele salta sobre a garupa em três, o compartilhador!
Então a torrente atravessa, mergulha-os em uma piscina
E deixa um bloco lamacento do casal branco nadando,
Graças a ele, se alguém soprar em seu estranho búzio,
As crianças nos torcerão em gargalhadas obstinadas
Que, com os punhos no traseiro, cantarão sua fanfarra.
Graças a ele, se alguém adornar um peito murcho
Com uma rosa núbil o reacende,
A baba brilhará em seu maldito buquê.
E esse esqueleto anão, usando um chapéu de penas
E com botas, cuja axila tem vermes como cabelo de verdade,
É para eles o infinito de uma vasta amargura.
Eles não vão provocar o pervertido,
Sua espada rangente segue o raio de luar
Que neva em sua carcaça e a atravessa.
Desolados sem o orgulho que coroa o infortúnio,
E tristes por vingar seus ossos com bicos,
Eles cobiçam o ódio em vez do rancor.
São a diversão dos raspadores de rebeca,
Dos moleques, das prostitutas e da velha raça
Vagabundos que dançam quando o jarro está seco.
Poetas bons para esmolas ou vingança,
Não conhecem o mal desses deuses efêmeros,
Chamam-nos de chatos e pouco inteligentes.
"Eles podem fugir, tendo o suficiente de cada façanha,
"Como um cavalo virgem espuma em uma tempestade
"Em vez de galopar em uma armadura.
"Faremos com que o vencedor da festa se embriague com incenso:
"Mas eles, por que não endossar, essas baladas,
"Com trapos escarlates gritando para que paremos!
Quando na frente deles todos cuspiam desprezo,
Barbas nulas e de pouca expressão rezando trovões,
Esses heróis cansados do desconforto das brincadeiras
Se enforcarão ridiculamente no poste de luz.
Stéphane Mallarmé - Trad. Eric Ponty
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