Desde as primeiras linhas desta impressionante coleção do jovem Pablo Neruda, de vinte anos, é imediatamente evidente que estamos nas mãos de um mestre nascente, de alguém que pode nos conduzir, com confiança, liricamente, da escuridão para o doce reino dos sentidos. O fato de este poema, "Corpo de Mulher" junto com outros vinte, tenha sido publicado em 1924 - quando o mundo ainda estava a recuperar dos estragos da primeira verdadeira guerra verdadeiramente global - é ainda mais notável. O fato de esta coleção tenha sido recebido instantaneamente e de forma arrebatadora depois de ter estado "sozinho na solidão desta hora dos mortos" estava sedento de uma arte mais pessoal, mais íntima, que ansiavam por um apoio ao indivíduo e às suas lutas, amores e perdas. Em Pablo Neruda, encontraram o seu poeta.
Neruda chegou com dezesseis anos à capital Santiago para estudar literatura francesa, depois de uma infância passada maioritariamente em Temuco, uma região de floresta densa no Sul com o seu pai, operário dos caminhos-de-ferro, e o sua amorosa madrasta. (A mãe de Neruda morreu de tuberculose quando ele era criança). Quando era miúdo, lia muito e indiscriminadamente: os contos de aventuras de Júlio Verne, os romances sentimentais de Victor Hugo, as histórias de piratas de Emilio Salgari, as experiências dos poetas simbolistas franceses. Em adolescente, tentou traduzir Baudelaire e dedicou-se a Don Quixote.
A família de Neruda, especialmente seu pai, se opunha a que ele escrever poemas, preferindo que ele se concentrasse em atividades mais práticas. De fato, ele mudou seu nome de batismo, Ricardo Eliecer Neftalf Reyes, para Pablo Neruda (em homenagem ao romancista histórico tcheco Jan Neruda), em parte para evitar a desaprovação do pai.
Mas o jovem Neruda não podia ser dissuadido de, como ele mesmo disse, "caçar poemas". Em um poema posterior em Isla Negra, ele descreveu o mundo natural mágico de sua infância.
O que surgiu em Vinte poemas de amor e uma canção de desespero da qual, a segunda coletânea de Neruda é a voz de um poeta que confia em seus sentidos, em sua curiosidade e em sua experiência direta e aberta da vida. Não são poemas abstratos que visam idealizar a beleza ou o amor, mas as percepções confusas e perfumadas de amores e luxúrias vividos.
Neruda achou o próprio mundo para obter inspiração. Seus poemas não são povoados por distantes deusas gregas, mas pelas adoráveis e terrenas mulheres chilenas terrosas que o encantaram e a solidão que frequentemente o envolveu.
Seu trabalho é mais intuitivo do que intelectual e suas imagens estão firmemente enraizadas na beleza severa de seu solo nativo. Ele conecta o erótico com as forças telúricas e os ciclos orgânicos da natureza. O amante se torna uma "concha de terra, na qual a terra canta". A estrela da manhã queima, "beijando nossos olhos". Até mesmo a perda é um protagonista, levando a vida à sua expressão mais plena. Apesar de toda a sua beleza formal, há uma sensação improvisada e impulsiva nesses poemas, como se tivessem sido escritos no úmido rescaldo da paixão. Transformados pela memória, pelo arrependimento e, acima de tudo, por sua sensibilidade refinada, Neruda escreve a partir dos pontos de vista matizados de sua língua e das pontas de seus dedos, de suas narinas, seus olhos, seus ouvidos.
Neruda confia e celebra seus sentidos e vincula suas experiências, muito especificamente, com o mundo natural de raízes grossas e retorcidas dos pinheiros que penetram profundamente na terra; às chuvas solitárias que ocluíam o sol e lançavam o mundo por meio de seus finos véus; aos rios e mares agitados que trouxeram renovação e esperança e, às vezes, destruição. Para Neruda, essa teia bem tecida de simbolismo da natureza se tornou uma grade por meio da qual ele pôde começar a dar sentido à sua vida, para explorar os mundos espiritual e físico. Para ele, tudo era uma geografia contínua.
É essa combinação entre o sensorial e o natural, o subjetivo e o eterno, o instintivo e o comum transcendente (aliada a um feroz Anti-intelectualismo) que distingue a poesia de Neruda da de seus contemporâneos.
Ele encontra o glorioso no comum, transformando-o, de forma simples e vigorosa, com seu gênio lírico. Sua preocupação com símbolos pessoais recorrentes já está em evidência em Vinte canções de amor e uma canção de desespero: cerejas e estrelas, rios, raízes e trens. Eles sempre permearão sua paisagem poética. "Na casa da poesia", declarou Neruda certa vez, "nada permanece, exceto aquilo que foi escrito com sangue para ser escutado pelo sangue".
Pareceria incompleto e um tanto desonesto de minha parte discutir Vinte poemas de amor e uma canção de desespero) sem comentar sobre o impacto muito pessoal que essa obra teve em minha vida e na vida de muitos de meus amigos. Esse volume foi um dos primeiros a abrir meus olhos e minha sensibilidade para a possibilidade da poesia. Eu o li pela primeira vez no final dos meus vinte anos (junto com (ao lado de Federico Garcia Lorca e Wallace Stevens), quando eu ainda era jornalista e tentava descobrir a natureza do meu descontentamento.
Esses poemas não apenas ressoaram profundamente em mim, como também me estimularam, finalmente, a começar a escrever eu mesmo. Eles me mexeram com o corpo e a alma.
Com sua beleza e intimidade, sua sensualidade e rapsódia, e suas "revelações secretas da natureza", os poemas dos poemas de Neruda também me fizeram querer recuperar o espanhol, ao idioma de minha infância, depois de um longo e triste silêncio. Não é exagero dizer que eles me ajudaram a descobrir quem eu era e o que eu deveria fazer. Como cantei esses poemas em voz alta, repetidas vezes, em espanhol e em inglês, pela pura alegria de ouvi-los em minha língua, pelas imagens que eles evocavam e os anseios que despertavam.
Esses poemas têm sido meus companheiros quando me apaixonei loucamente, na adolescência, no amor - quantas vezes os li para amantes, que também caíram em seu feitiço? - e nos momentos agridoces de angústia da separação. Como grande parte da obra de Neruda outros trabalhos, esses poemas foram feitos para serem falados, compartilhados com outras pessoas. Cada vez que volto a eles, eles me dão algo novo, revitalizam minha perspectiva, refrescam e restauram meus sentidos e meu coração às vezes cansado.
Seja sussurrando ou gritando exultante mente, os poemas Vinte poemas de amor e uma canção de desespero me incentivam a olhar atentamente para meu próprio mundo em busca de seus pequenos milagres e da persistência do amor. Eles me falam com o coração, como se fosse pela
como se fosse a primeira vez. Elas me lembram que a renovação e a mudança são possíveis, passando pela vida como muitas estações, inevitáveis, e surpreendentes ao mesmo tempo. Elas fazem algo que somente grande arte ou fé ou crianças, se tivermos sorte, fazem com alguma consistência: eles oferecem esperança.
-Cristina García
Corpo de mulher,
Corpo de mulher, colinas brancas, coxas brancas,
você se assemelha ao mundo em sua atitude de rendição.
Meu corpo de grego selvagem o enfraquece
e faz o filho das profundezas da terra pular.
Fui só quão uma música! De mim, os pássaros estão voando,
e em mim a noite faz sua poderosa invasão.
Para sobreviver a mim, eu o forjei como uma arma,
Feito flecha em minha área, como uma pedra em minha funda.
Mas a bora da vingança cai, e eu amo você.
Corpo de pé, de musgo, de leite ávido e firme.
Ah, os vasos do peito! Ah, os olhos da ausência!
Ah, as rosas do púbis! Ah, sua voz lenta e triste!
Corpo de mulher meu, persistirei em sua graça.
Minha sede, meu anseio, sem limites, meu caminho indeciso!
Canais escuros onde a sede eterna segue,
e o cansaço segue, e a dor infinita.
Na tua chama mortal
Na tua chama mortal a luz envolve-te.
Absorto, pálido pranteador, assim situada
contra as velhas hélices do crepúsculo
que em torno de te rodeia.
Mudo, minha amiga
só na solidão desta bora de mortes
e cheia de vidas de fogo,
pura herdeira do dia destruído.
Do sol um cacho cai sobre o teu vestido escuro.
Da noite as grandes raízes
crescem inesperadamente da tua alma,
e para fora retornam as casas escondidas em ti,
de modo que um povo pálido e azul
de ti recém-nascido se nutre.
Oh grande e fecundo e magnífico escravo
do círculo que em preto e ouro acontece:
ereta, tenta e consegue uma criação tão viva
que as tuas chamas sucumbem, e está cheia de tristeza.
Ah, a vastidão dos pinheiros
Ah, a vastidão dos pinheiros, o som das ondas a rebentar,
jogo lento da luz, sino solitário,
o crepúsculo caindo nos teus olhos, sua boneca,
búzio terrestre, em ti a terra canta!
Em ti cantam os rios e neles foge a minha alma
como quiseres e para onde quiseres.
Sou um homem com um coração de esperança
e o sol no rio o meu estandarte de flechas.
À minha volta vejo a tua cintura de névoa
e o teu silêncio atormenta as minhas horas perseguidas,
e és tu com os teus braços de pedra transparente
onde os meus beijos ancoram e a minha saudade húmida vai.
Ah, a tua voz misteriosa que o amor afina e dobra
no crepúsculo retumbante e moribundo!
Assim em horas profundas sobre os campos eu vi
as espigas de milho dobrarem-se na boca do vento.
Uma canção de desespero
Tua memória emerge da noite em que estou.
O rio amarra teu lamento obstinado ao mar.
Abandonado como as docas ao amanhecer.
É o bora de partir, oh abandonado!
Em meu coração estão chovendo corolas frias.
Ó cuba de escombros, caverna feroz de naufrágios.
Em ti se acumularam as guerras e os voos.
De ti os pássaros da canção levantaram tuas asas.
Tu engoliste tudo, como a distância.
Como o mar, como o tempo. Tudo em ti era um naufrágio!
Era a bora alegre do ataque e do beijo.
A bora do estupor que queimava como um farol.
A ansiedade de um piloto, a fúria de um mergulhador cego,
intoxicação turva do amor, tudo em tu era naufrágio!
Na infância enevoada de minha alma alada e ferida.
Descobridor perdido, tudo em tu era um naufrágio!
Tu ficaste cego pela dor, agarrou-se ao desejo,
tu foste derrubado pela tristeza, tudo em tu naufragou!
Empurrei para trás a parede de sombra,
Caminhei além do desejo e do ato.
Ó carne, minha carne, mulher que me ama e me perde.
Para ti, nesta bora úmida, eu evoco e canto.
Como um copo, tu abrigaste uma ternura infinita,
e o olvido in finito a esmagou como um copo.
Era a negra, negra solidão das ilhas,
e lá, mulher do amor, teus braços me acolheram.
Era a sede e a fome, e tu foi o fruto.
Foi o luto e as ruínas, e tu foi o milagre.
Ah, mulher, não sei como tu pôde me conter
na terra de tua alma e na cruz de teus braços!
Meu desamor por tu foi o mais terrível e o mais curto,
o mais desgrenhado e bêbado, o mais tenso e ávido.
Cemitério de beijos, ainda há fogo em teus túmulos,
até os cachos queimam bicados pelos pássaros.
Oh, a boca mordida, oh, os membros beijados,
Oh, os dentes famintos, famintos, oh, os corpos trançados.
Oh, a gaiola louca de esperança e esforço
na qual nos enroscamos e nos desesperamos.
E a ternura, leve como água e farinha.
E a palavra que mal começa nos lábios.
Esse era o meu destino, e nele viajou o meu desejo,
e nele caiu minha saudade, tudo em tu era naufrágio!
Oh, porão de detritos, em ti tudo caiu,
que dor tu não espremeste, que dor tu não recebeste!
De tombo em tombo, tu ainda chamavas e cantavas.
Parado como um marinheiro na proa de um navio.
Mas ainda floresceu em canções, mas ainda se quebrou em correntes.
Ó porão de detritos, poço aberto e amargo.
Pálido mergulhador cego, infeliz lançador,
descobridor perdido, tudo em tu era naufrágio!
É o bora de partir, o bora duro e frio
que a noite guarda em cada bora.
O cinturão barulhento do mar, o litoral.
As estrelas nascem, os pássaros negros migram.
Abandonado como as docas ao amanhecer.
Apenas a sombra trêmula se contorce em minhas mãos.
Além de tudo. Além de tudo.
É hora de partir. Abandonado!
Pablo Neruda - Trad. Eric Ponty
ERIC PONTY POETA - TRADUTOR - LIBRETTISTA
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