O PINTOR PODERIA ENGANAR-SE, ACREDITANDO QUE É BELEZA ESTÁ NOS SEUS QUADROS, COMO AS MULHERES SE ENGANAM QUANDO PARA TODAS ELAS OLHAM, PORQUE NA VERDADE OLHAM BASTANTE. SEI QUE NÃO SE TRATA DE BELEZA E SIM DE OUTRA COISA, SIM OUTRA COISA.
PARECER AQUILO QUE QUER PARECER, SENDO UMA CANÇÃO, BONITINHA, BONITINHA, POR EXEMPLO, PARA UM QUADRO QUE ESTÁ A SER PINTANDO, ISSO É SOMENTE, TUDO O QUE QUEREM QUE POSSO SER É NOVA.
PARA NOVA, O ÚNICO CÚMPLICE ERA PINCEL. SE DIZ PINCEL, ENCANTADOR COMO TODOS AQUELES QUE DIZIAM DE NUM QUADRO ÉBRIO E SEU VIOLÃO.
O CRÍTICO DA BOSSA NOVA:
A TINTA QUE MEU OLHAR SORVE
FAZ TUA FRONTE VERTER EM ONDAS
QUE NUM BARCO ÉBRIO SOLVEM
AS MUDAS FALAS DOS QUADROS.
SONHOS PERDIDOS SE ESCONDEM
NA PÁTINA DA PINTA QUE ESCORRE.
A TINTA QUE MEU OLHAR SORVE
A TINTA VERTE EM LONGAS VERTIGENS.
O PINTOR, NO SILENTE ABSORTO
BEBE DA TINTA SANTAMENTE O QUE PINTA.
O OLHAR É TEU ATÉ QUE DELE CAÍA
AO OLHAR PARA UMA LINHA TÃO PERTO
DA TINTA QUE OLHAR NO TEU SORVE.
O PINTOR BOSSA NOVA:
ESTE OLHAR TEU OLHOS
QUANDO ACHAM O CÉU
DIZ MAIS DE MIM COISAS
NÃO POSSO CRER JAMAIS!
É JEITO TÃO DOCE ILUSÃO
AO PENSAR-TE EM VÃO
SE GOSTARES ASSIM
COMO EU NO OLHAR TEU!
É MAIS QUE FASCINAÇÃO
QUANDO ME FUI NA RAZÃO
QUEM TE PINTOU MATIZ
EM FORMA DE CORAÇÃO!
QUANDO ME DESFIZ EM TI
RÓI O CORAÇÃO QUE FALOU
EM SONHÁ-LA DEMAIS!
AH! SE TU PUDESSES CRER
O QUE QUERO DIZER-LHE EM TI...
OS TEUS OLHOS SERIAM TELAS
DUMA SERRA COM BARQUINHO
NAVEGAR ATRAVÉS DELAS.
O CRÍTICO DA BOSSA NOVA:
COM SUA MAIS FANTÁSTICA TINTA
ESPALHA-SE A COR DA RUA EM FIOS CRISTAIS
SOBRE O BRANCO DA PÊLE SAGRADA
DO APATICO DÂNDI DESSAS TRINCHAS.
O PINTOR COM A FACE DA RUA
SE ADMIRA COM SUA FACE DE MIRA:
DE QUE SERÁ PINTADA ESSA MÁSCARA DE IRA?
A SE RECOLHER NO AZUL E O VERDE ACIDENTAL
E SE PINTAR TAL QUAL FACE DA RUA
COM SUA MAIS FANTÁSTICA TINTA.
O PINTOR BOSSA NOVA:
EU SEM TEU OLHAR
NÃO TENHO MAIS PORQUÊ
PORQUE SEM TEU OLHAR
NÃO SEI SE VOU CHORAR
SOU FLOR SEM LUZ
AÍ DE MIM SEM LUAR
LUAR QUE FAZ CHORAR
CHORAR A SE DAR.
EU SEM TEU OLHAR
SÓ DESATO UMA FLOR
UMA TARDE SEM LUAR
UM PRADO SEM CANTOR
BELEZA QUE VAI
BELEZA QUE VEM
SEM TEU OLHAR, MINHA FLOR,
EU NÃO SEI MAIS PINTAR.
AÍ, QUE NOSTALGIA
QUE VONTADE DE VER APARECER NA VIDA
RETORNAR PARA MIM MARGARIDA
AS TUAS PELATAS PRECISAM DA MINHA
MEUS BRAÇOS NECESSITAM DAS TUAS
ESTOU TÃO SÓ
TRAGO OLHAR PARA A RUA
ME VER SEM DIA
SEM TEU OLHAR, MINHA FLOR,
EU NÃO SEI MAIS PINTAR.
O PINTOR BOSSA NOVA:
NÃO, NÃO PODES MAIS MINHA VISÃO,
VERSAR ASSIM DESCONSOLADO
ENRAIZADO HÁ UMA IMENSIDÃO
QUE SÓ ME DÁ ILUSÃO.
NÃO, NÃO VEJA A VIDA SEMPRE EM MIM
SENDO UMA RUA DESEMPARADA
A DERRAMAR NOSTALGIA EM MIM
DOR EM MIM...
AH, TOSCA ILUSÃO, SAI DO SEU JEITO
RADIANTE IMENSIDÃO
QUE PINTA DENTRO DO MEU CORAÇÃO.
O CRÍTICO DA BOSSA NOVA:
PINTOR! MINHA EFÍGIE
SE DESPEDAÇOU!
TEU RISCO TE FEZ ASTRO:
DEIXOU — DEIXOU!
ALTO ESCALASTE
TEM TEU CONTORNO.
PINTOR! MINHA EFÍGIE
SE DESPEDAÇOU!
Ó! POR ISSO INVOCO,
MESTRE DAS SANHAS,
PIVÔ DAS TARDES,
SENHOR DAS RUAS,
PINTOR — MINHA EFÍGIE!
O PINTOR BOSSA NOVA:
Ó MINHA ISSA TÃO BELLA
SÃO OS OLHOS TEUS
SÃO AÍS NOTURNOS
CHEIO DE DEUSES
SÃO MUSAS MANSAS
BRILHANDO QUAIS URGES
QUE APAGAM AO LONGE
LONGE DOS TEUS...
Ó MINHA VIDA ISSABELLA
SÃO OS OLHOS TEUS
TÃO CHEIOS DE MISTÉRIOS
NOS NEGROS OLHOS TEUS
DE QUANTAS DORES FEITAS
DE QUANTAS FLORES ACEITAS
QUANDOS ADÁGIOS TOCADOS
LONGE DOS TEUS TÃO ATADOS...
MINHA VIDA SEM ISSA TÃO BELLA,
SÃO OS OLHOS NEGROS TEUS
SE ADEUS HOUVERA PARA TI
FIZERA QUE FOSSEM OS TEUS
POIS ELE NÃO FIZERA OLHAR
QUEM NÃO HÁ DE SABER!
AH, MINHA VIDA, ISSABELLA,
DOS OLHARES DE ADEUS
FAZ DOS OLHARES MEUS
DE VEREM UM DIA NOS TEUS
O OLHAR PERDIDO DOS MEUS
DISTANTE DOS OLHOS TEUS.
O CRÍTICO DA BOSSA NOVA:
TUA OCRE DINASTIA:
AO CONTORNAR NOS DEDOS,
AO CRIAR TIPO NAS TELAS
SOBE ANDAR — PINTOR.
AO CHÃO, ADEUS DÁ VOLTA,
RISCOU O DETALHE SACRO,
OCRE DINASTIA,
AO CONTORNAR DOS DEDOS.
COM RISCOS DIVINOS,
ABARCA LONGOS MEDOS
A TINTA GOTEJANTE:
TEU CORAÇÃO SAGRADO
OCRE DINASTIA!
O PINTOR BOSSA NOVA:
Ó, CONQUESTAÇÃO QUE ME DEU
DECLARAÇÃO MAIS DADA,
FEZ RUIR A FLOR DO MEU ARDOR
DUM ARDOR TÃO ESMERADO
Ó, POR QUE FOSTE UM MAL EM MIM
ARDOR TÃO DECLAMADO
Ó, MINHA TRISTE, QUE NUNCA DEU
NÃO PODES SER DECLARADA ASSIM
TUA CONQUESTAÇÃO, OLVIDA ILUSÃO
DIZ SÓ FALSIDADES
QUEM COME O TEMPO, OLVIDA ILUSÃO
RUGIR DAS AMENIDADES.
SEGUE MINHA ILUSÃO, DIZ ILUSÃO
ILUSÃO ADORADA
SEGUE, PORQUE QUEM NÃO TEM PIEDADE
HAVENDO SERINIDADE DOURADA.
O CRÍTICO DA BOSSA NOVA:
A RUA — DUM OCRE ORIENTAL
EM SEU ATELIE SOBRIO DE RENDA,
ETERNAL E NU — ONDA BANAL,
NA FATURA PARVA NOITE FATAL.
PINTOR PINTA SEU RUMO, SÓ,
E COM TEMOR, OLHAR, MUNDO
A RUA — OCRE ORIENTAL FENDA
EM SEU ATELIE SOBRIO DE RENDA,
TROFEJA CHEIO DA PAISAGEM,
JULGA PERDER SENSO, ESVANECE MARGEM
E CAIR: SE ILUMINA EM LOUVOR IDEAL,
EM SEU DESVELO SENTIR FRIO MORTAL
DA RUA - DUM OCRE ORIENTAL.
O PINTOR BOSSA NOVA:
QUANTAS TU FIZESTE
QUE ME EXAURI
PORQUE TU FIZESTE
ABUSOU DA MALICIA
ONDE SILÊNCIO VALE MAIS
DA PRIMEIRA VEZ
MUSA CHOROU
MAS RESOLVEU ENCANTAR
É QUE EM TAIS MOMENTOS
TINHAM DEIXADOS TORMENTOS
NO TEU SONHAR
DEPOIS PERDEU A LICENÇA
PORQUE A ILUSÃO TAMBÉM CESSA
DE ILUDIR.
TEM SEMPRE UMA HORA QUE A VISÃO TRAIR
POIS VOU CURTIR MINHA ILUSÃO, MAS
ACESO VOU DEIXAR A LUZ QUE ME ILUMINA
SE ALGUM DIA A BELEZA IR
QUISER ENTRAR
E UM ASENTO POR PERTO
PORQUE ESTIVERES CERTO
QUE TU VAIS IGNORAR.
O CRÍTICO DA BOSSA NOVA:
FAGULHAS BORDADO CETIM
NO SEU CABELO GRIZ,
A MUSA MURMUREJA,
TRAJADA DE CARMIM.
AGUARDA NA QUINTANDA
O SEU PINTOR DEVOTADO
FAGULHAS BORDADO CETIM
NO SEU CABELO GRIZ
MAS ESCUTA-SE UM MURMÚRIO,
UM RISCO RISCA A MUSA:
A RUA, VIA BURLESCA,
IMITA COM SEUS UIVOS
FAGULHAS BORDADO CETIM
DESDE HÁ MUITO, MUITO TEMPO OCORRIDO, VAREI-LHE UMA CONFIDÊNCIA, ANDAMOS A DEBATER-NOS COM O LUAR.
É MUITO RARO QUE A LUZ, SUAVE, ELA NOS PAREÇA CONTENTE. E NEM É COISA QUE SE DURE. DI-LO O SEU JEITO DE LUAR, ALIÁS, UM JEITO A POBRE (NÃO FORA SUA AMARGURA).
DEVERIA-LHE EXPLICAR-TE AGORA O CASO DOS BRILHOS DO LUAR. INCRIVILMENTE COMPLICADO, E A LUA... POR FAVOR, CONFIA EM MIM. ALGUMA VEZ QUERIA ENGANAR-TE?
O LUAR NÃO PASSA DUMA SIMPLES ILUSÃO. NÃO PASSA MEDO. EXISTE, JURO QUE EXISTE; ESTAMOS CONTASTEMENTE A VÊ-LO.
QUEM? NÓS, CLARO, NÓS ESTAMOS A VÊ-LO. CHEGA DE MUITO TEMPO A METER-SE CONOSCO E ASSUSTAR-NOS.
QUANDO VIERES HÁS-DE VÊ-LO, TAMBÉM TU, E FICARAS MUITO ESPANTADO. “OLHA SÓ”, DIRÁS PORQUE LUA ASSOMBRA.
HAVEMOS UM DIA DE VÊ-LA JUNTOS. JULGO QUE DEIXAREI DE TER RECEIO. OU ACHAS, DIZ-ME LÁ TU, QUE ISSO NUNCA VAI NOS ACONTECER?
O PINTOR BOSSA NOVA:
VÊ QUE COISA MAIS TRANÇA
MAIS CHEIA DE DANÇA
SENDO A MUSA TRANÇA
QUE CHEGA E DANÇA
NUM DOCE ACALANTO
PAISAGEM AO DANÇAR.
MUSA DA FORMA ESTAMPADA
DO LUAR QUE QUE ME DELINHAS
A SUA DANÇA
É MAIS
É DUMA COISA MUITO TRANÇADA
QUE POR MIM VEM TRAFEGAR
AH, POR QUE ESTOU TÃO ENTREGUE,
AH, POR QUE TUDO FAZ PARTE DO LUAR
A FORMA ESTAMPADA NÃO É MINHA
QUE TAMBÉM PASSA NUM VULTO DE SER...
AH, SE A MUSA PERCEBER-SE
QUE QUANDO ELA SE MEXE
AS CORES AS ENVOLVEM
BEBENDO DOS MATIZES DA RUA
TUDO PERMANCE MAIS SÓ
POR CAUSA DO SEU DANÇAR...
O CRÍTICO DA BOSSA NOVA:
A RUA É O ALARIDO OCIDENTAL
DA PASSAGEM DUMA VIÚVA
DE PERNAS MARMOREAS AO VENTO
PINTOR PINTA DE AZUL
A SOMBRA MURMURA AS ALMAS
NUM CÂNTICO DAS CHAMAS
A RUA É O ALARIDO OCIDENTAL
DA PASSAGEM DUMA VIÚVA.
O BARCO ÉBRIO DA RUA
VÊ O PINTOR RISCAR.
TREME VERSO ORIENTE
D´ÁGUA HORIZONTE
A RUA FAZ SEU ALARIDO OCIDENTAL
.
O PINTOR BOSSA NOVA:
VISÕES DERRADEIRAS
PINTANDAS NO DIZER
ROXAS PASSAGEIRAS
ENTORNO DO EMBALAR
QUE DERRADEIRA
FAZER PROFISSÃO
DA RENASCENÇA
SEM MAIS EXPLICAÇÃO
VERSOS DANTECOS
TÃO FENOMENAIS
VERSOS FREQUENTES
COM MUSAS IGUAIS
AI, BEM ME PUDERA
RETORNAR PARA TRÁS
SEM SENTIR IGUAL MAIS
DE TANTA IMENSIDÃO
MAIS DE REPENTE
ESTANDO CIENTE
CHEGA-NOS SOLIDÃO
INEXPLICADAMENTE
ABRE ABISMO CORRENTE
EM NOSSA DESILUIÇÃO
A GENTE APRENDE
MAS FICA CONTENTE
PINTAR O QUE SE GANHA
E O QUE PODES FAZER?
MUSA É BELA ILUSÃO
TODO RESTO É COMPREENDER
VENDER O QUE NÓS DAMOS UM TROÇO
DESSA IMENSIDÃO.
O CRÍTICO DA BOSSA NOVA:
Ó ANTIGA DOR DOS DIAS IDOS
FUNDA-ME NOS SENTIDOS!
EFÍGES DE CORES OCRES DANÇAR
REFÉNS DUM LEVE ESTAZIAR.
UM QUADRO BOM ME FAZ DELIRAR
RECORDAÇÕES QUE SE ESVANECEM:
Ó ANTIGA DOR DOS DIAS IDOS
MORTE, APELO DE TEU RIGOR!
TODA MINHA LEVEZA SE DESFAZ.
POR TUA PERSPECTVA ILUMINADA
ME VEJO EM TI COMO TU ME VÊS
PENSAR ALÉM DESSA IGUALDADE...
Ó ANTIGA DOR DOS DIAS IDOS!
O PINTOR BOSSA NOVA:
ANDAM FALANDO NAS VARANDAS
QUE EU JÁ NÃO TE PINTO JAMAIS
QUE ESTOU NAS VARANDAS
E JÁ PORQUE NÃO TE CLAMO MAIS
QUE EU A RUA OCIDENTAL TALVEZ DIZ
BUSCANDO UM OUTRO MATIZ.
MAS NINGUÉM, PERCEBE, MUSA
O QUE É TER AMARGURA
QUE EU SAIO A RUA
SE FICO SOZINHO COM A LUA
BEM PERTO DOS TEUS NINHOS
BEM PERTO DAS TUAS RAMAS
PERTO DA FLOR DE EXISTIR
QUE ESSA LUZ NÃO REFLETE
E QUE TUDO ESTÁ A PASCER
TEM SEMPRE MEIGO TRISTE DURAR
ATÉ MEU AMARGURAR
ATÉ NOSSO MATIZ
RESSOAR POR UM TRIZ.
ANOS DEPOIS, DEPOIS DE TANTOS DESENENGANOS, DE PINTURAS SOLTAS AO RELENTO, ELE FOI VER O LUAR COM A MUSA. PINTO-A NUM QUADRO. SOU EU DISSE-LHE. A MUSA RECONHECEU. O PINTOR DISSE: QUERIA APENAS OUVIR SEU SUSSURRO. MUSA DISSE: SOU EU. BOM DIA. SUA VOZ COMEÇOU A SUSSURRAR DE REPENTE. E, COM ESSE SUSSURRO, SUBITAMENTE REENCONTROU-SE NO SEU MATIZ.
ERIC PONTY - 2020
ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA
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