sexta-feira, maio 05, 2017

As Elegias de Duino - Rainer Maria Rilke - A PRIMEIRA ELEGIA - TRAD. ERIC PONTY



A PRIMEIRA ELEGIA
E se eu chorasse, quem me escutaria
Nas ordens naqueles anjos
Mesmo que um deles de repente me segurasse
Ao seu coração, eu submergiria em sua esmagadora
Presença. Porque a beleza não é nada
Mas o começo do terror que mal podemos suportar,
E adoramos isso por causa do sereno desprezo
Poderia matar-nos. Todo anjo é terrível.
Então eu me controlo e apertar a atração
Do meu grito escuro. Ah, a quem podemos ir,
Então? Nem anjos nem homens,
E os animais já conhecem por instinto
Nós não estamos confortavelmente em casa
Em nosso mundo popular. Talvez o que sobrou
Para nós é alguma árvore em uma encosta
Da qual podemos olhar
Dia após dia, duma das alamedas de ontem,
E o afeto perverso de um hábito
Que gostou tanto de nós que nunca nos deixou ir.
E a noite, oh a noite quando o vento
Cheio de espaço roda em nossos rostos;
Que desejava, Suave, enganosa,
Esperando dolorosamente pelo solitário
Coração - ela ficaria a qualquer um.
É mais fácil aos amantes?
Mas eles usam um ao outro a esconder seu destino.
Você ainda não entende? Expire o vazio
Em Seus braços ausentes nesse espaço
Que respiramos; talvez pássaros
Vão sentir o ar afinamento como eles
Voam mais intensamente em si mesmos.
Sim, Primavera precisava de você. Muitas estrelas
Esperavam que você os visse. Uma onda
Que tinha quebrado há muito tempo
Ondeado em sua direção,
Ou quando você andou por uma janela aberta,
Um violino deu-se. Tudo isso foi seu encargo.
Mas você poderia viver de acordo com isso?
Você não estava sempre distraído pela expectativa,
Como se tudo isso prometido você é um amante?
(Onde você a teria oculto, com todos aqueles pensamentos
Estranhos e pesados fluindo dentro e fora jazer
Frequentemente durante a noite?)
Quando o anseio te vencer, cantar sobre grandes amantes;
Suas paixões famosas ainda não são imortais o suficiente.
Você achou que os desertos, daqueles que você quase invejava,
Poderia te amar muito mais do que aqueles que você amava.
Pôr-se de novo. Experimente outra vez o seu impotente louvor;
Pense no herói que vive: até mesmo sua queda
Era apenas uma desculpa para outro ser, um surgimento final.
Mas a natureza cansada atrai todos os amantes de volta
Em si mesma, como se não existisse a energia
Para criá-los duas vezes. Você se avisasse
Gaspara Stampa bem o suficiente? Daquele amor maior
Exemplo, qualquer menina fugiu por seu amante
Pode acreditar: "Se eu pudesse ser como ela!"
Não deveria o nosso antigo sofrimento ser mais
Frutífero por agora? Não é tempo nosso amor libertado
Nós daquele que amamos e nós, tremendo, resistimos:
Como a seta jaz a corda, e nessa reunião
Torna-se mais do que ela mesma.
Porque ficar é não estar em lugar nenhum.
Vozes, vozes. Meu coração, escuta como só
Os santos têm ouvido: até algum colossal
O som os levantou do chão; ainda,
Eles ouviram tão intensamente que, impossível há
Criaturas, eles prosseguiram ajoelhados.
Não que você poderia Suportar a voz de Deus!
Mas ouça a respiração, A interminável notícia
crescendo do silêncio,
Murmurante para você daqueles que morreram jovens.
Sempre que você entra em uma igreja em Roma ou Nápoles,
Não o seu destino sempre suavemente falar com você?
Ou uma inscrição levantou-se para alcançá-lo,
Como aquele comprimido em Santa Maria Formosa recentemente.
O que eles querem de mim? Que eu afaste suavemente
O olhar da injustiça sofrido às vezes
Dificultando um pouco o movimento puro dos espíritos.
É verdade, é estranho não viver na terra
Mais, não usando costumes que você mal aprendeu,
Não dando o sentido de um futuro humano
A rosas e outras coisas que prometem tanto;
Não sendo mais o que você costumava ser
Em mãos sempre ansiosas,
Não mais ser seu próprio nome como um brinquedo quebrado.
É estranho não desejar mais seus desejos. Estranho
Para ver os velhos relacionamentos agora vagos vibrando
No espaço. E é difícil estar morto e esforçado
Para compensar isso até você pôr-se a sentir
Um traço de eternidade. Mas os vivos estão errados
Para fazer distinções que são demasiado absolutas.
Os anjos (eles dizem) muitas vezes não sabem se
Eles se movem entre os vivos ou os mortos.
A corrente eterna arrasta todas as idades
Ambos reinos para sempre e abafa suas vozes em ambos.
No final, aquele rasgado de nós cedo não precisa mais de nós:
Lentamente, uma pessoa se torna desacostumada às coisas terrenas,
Da maneira gentil que deixa o seio de uma mãe.
Mas nós, que precisamos desses grandes mistérios,
Para os quais tão frequentemente o progresso
Abençoado brota da dor: poderíamos existir sem eles?
É um conto contado em vão, esse mito de lamento para Linos,
No qual uma ousada primeira música atravessou
A concha do entorpecimento: Espaço aturdido,
Que dum jovem quase divino tinha deixado
Repentinamente para sempre;
Então, nesse vazio, vibrações
- Que a nós agora são admiração e consolo e ajuda.
ERIC TIRADO VIEGAS

Nenhum comentário: