Soneto Inglês VIII

Nos campos, verve sorte tão obscura,
Se dum bosque das sombras dos cavalos,
Dentre o lagos, floresta nua murmura,
Rezam a ímpia da reza esvaída adros,
Presas língua entre espadas das colinas,
Só, no meio deste campo dizer, dor,
Passam-lhe estrelas vagas das Alpinas,
Destes cantos, brios imperador,
Aço das ferraduras nubla céu;
E eis das léguas passadas destas sépias,
Do cavalo, latido do cão léu,
Dos pássaros, cantando rezas pias,
Quando desta presença da águia trompas,
Se deste Abstruso espectro das pompas.
Eric Ponty